Alfarrábios Eletrônicos

Amor aos livros

2012-02-08T07:55:00.000-02:00

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore from Moonbot Studios on Vimeo.

Diário de Viagem - Rennes e Mt Saint Michel

2012-01-16T20:52:00.000-02:00

Depois de termos embarcado no TGV em Montparnasse, chegamos a Rennes. Philippe nos esperava e ainda tivemos a chance de ver rapidamente, a jóia que é Rennes. A cidade é linda, limpa, com pessoas muito simpáticas, equipamentos culturais ótimos, arquitetura moderna que não "briga" com a tradicional, muita história e uma excelente culinária. Aqui vão algumas fotos.

Ainda na Torre de Montparnasse.

Parlamento de Rennes

Uma escultura interessante

Crepe Suzette (a verdadeira), flambando no

Grand Marnier

Um comedouro para pássaros no jardim da casa

As casas no Centro de Reabilitação em que Philippe

trabalha; as residências fazem parte do pacote.

A vista dos fundos das casas.

O viajante se preparando para a caminhada

O centro de reabilitação

Parque no centro de Rennes

Biblioteca (enorme) e centro cultural

Salas de cinema

Pontos de ônibus

Entrada da estação de metrô. Cada estação foi

idealizada por um arquiteto diferente.

Sala de concertos para shows

A cidade de Rennes...

O prédio do mercad

O interior do mercado

Azulejos cerâmicos criados pela família Odorico - italianos que migraram para Rennes

no século XIX e que fizeram a reputação da família como as peças mais originais

e representativas da cidade.

São produtores locais que comercializam seus produtos e que mantêm

uma tradição antiquíssima de comércio da produção da região.

Charcuterie (embutidos)

Gibier (ver abaixo)

Carne de caça

Padaria e confeitaria

Em uma das avenidas principais o governo da cidade decidiu colocar

essas estantes com plantas - muitas de flores - e em princípio as pessoas achavam

que eram para vender e tentavam tirar os vasos para comprar...

Cuidado com o patrimônio

Um cantinho que deve ser gostoso no verão

Uma loja de sapateiro - tradição

Igreja de Rennes (uma das várias)

Lá, como no Brasil, quem dirige esses veículos é um "velhinho"'

Cookies

Este local, que hoje tem barzinhos e restaurantes descolados, era a prisão

A arquitetura típica da cidade é o "pan en bois" (pano de madeira), que

ainda permanece em alguns locais

Elas estão por todo lado e em diversas cores

Não disse?

A feira de sábado e a parte da cidade antiga que sobrou do incêndio (Rennes pegou fogo

no século XVIII e foi reconstruída já da forma mais moderna, pois o pan en bois incendiava-se

com facilidade.

Contestações e panfletagem...

O café e as frutas da feira

Um pátio particular; uma moradora nos deixou entrar para

fotografar...

Uma das ruazinhas charmosas de Rennes.

Espero conseguir colocar o restante das fotos da viagem a Rennes e ao Monte Saint Michel até o fim desta semana, pois ainda tenho que baixar as da neve em Mijoux e as do lago Leman em Genebra (sim! nós fomos até Genebra!).

Hoje fiquei sabendo que já tenho uma noite de hotel reservada em Firenze para o próximo sábado. Saímos de Paris na sexta e chegamos em Reggio na própria sexta. Acordamos cedo, vamos para Firenze e dormimos lá uma noite, voltando no domingo para Reggio.

Até breve, com novas postagens.

Diário da viagem - algumas fotos

2012-01-11T22:52:00.001-02:00

Ainda é uma espécie de "resumão" da viagem, porque só ontem consegui organizar as fotos. Vai aqui um pouco de cada.

A bela tarde de Barcelona, com a vista a partir do quarto do hotel, próximo ao

aeroporto. 13 graus e sol - o que não é muito diferente do nosso inverno.

Arlene e seu prato de salmão, que estava muito bonito e,

segundo ela, muito gostoso.

Em frente à fileira de restaurantes e posando de turista...

Apesar dos 13 graus da tarde, à noite fez bastante frio...

Londres se preparando para as Olimpíadas

Brincadeiras em St. Pancras

National Gallery à noite

Trafalgar Square

Praça Bloomsbury

O mesmo

Covent Garden e a decoração de Natal

Batata assada em Covent (chilli con carne)

Covent Garden e o fervo das compras.

Músico chinês tocando um instrumento interessante.

St Pancras depois da reforma, agora Renaissance St Pancras

Victoria Station

Plataforma da estação

O início do "Grand Tour": Palácio de Buckingham

Portão dos Jardins

St James Park

A artista de cinema...

O Palácio e o Monumento à Rainha Vitória

Vista da London Eye a partir de St. James

Esquilo posando para fotos em St James. Como o inverno não chegou,

vários animais ainda não começaram o ciclo de hibernação. Pássaros,

esquilos e outros andam por todo lado em busca de comida.

Abadia de Westminster - uma visita impressionante.

Praça em frente à Abadia, às 16h30...

Uma vista do Parlamento.

Uma das muitas vistas do Parlamento e do Big Ben

Jubilee Park iluminado para o Natal: London Eye

e London Aquarium

Material de divulgação do museu de cera de Madame

Tussaud, na entrada da London Eye. Para quem quiser,

Beckham está disponível...

Catedral de São Paulo

Globe Theatre (Shakespeare)

Catedral de Southwark

Tower Bridge, com a Torre de Londres na

margem oposta.

A Torre de Londres: as jóias da coroa e as cabeças

de muitos inimigos da monarquia britânica ficaram

por aqui, inclusive as esposas de Henrique VIII.

Foto de turista

No Barbican Centre, para a Nona de Beethoven

Muita madeira

Montagem do palco

Panorâmica da janela do apartamento em Paris:

Parque da Ciência e da Indústria (La Villette)

O prédio principal, à noite

A visão diurna, à esquerda da janela

A visão do lado direito, que é onde o sol nasce (lá pelas 9 da manhã)

Paris e seus arcos... este fica no Boulevard St Denis e faz par com outro,

que eu não fotografei.

Teatro Chatelet

O sistema Vélib de aluguel de bikes.

Dá vontade, mas acho arriscado.

Florista na beira do Sena

A ponte mais antiga de Paris que, curiosamente, se chama

Pont Neuf (Ponte Nova). Começou a ser construída em 1578

e só foi terminada em 1607.

Sem comentários (rs)...

Todos os detalhes foram refeitos, pois os originais estavam

gastos pelo tempo.

Vai virar um hotel...

Centro George Pompidou, um dos templos da arte moderna em Paris.

A subida pela escada lateral.

Uma das vistas. Infelizmente estava chovendo nesse dia.

Como a passarela no alto do prédio é coberta, não dá

para fotografar bem com a superfície molhada, mas eu tentei...

Torre Saint Jacques

Esta eu acho que vai para uma moldura...

Torre Montparnasse. Apesar de ser um "tumor arquitetônico" no coração da cidade

oferece uma vista privilegiada de Paris

Estação Montparnasse, de onde um pouco mais tarde

peharíamos o TGV para Rennes.

Paris vista da torre de Montparnasse

Mais uma

Outra

E ainda mais uma

As linhas que saem da estação

A torre Eiffel lá no fundo...

O topo da torre de Montparnasse

Isso foi o que consegui colocar. Desculpem-me, mas o cansaço é terrível. Em breve vou colocar as fotos de Rennes, do monte St Michel e do castelo de Fougères.

Diário da segunda viagem - post número 0

2011-12-27T21:22:00.001-02:00

Pois é. A viagem já começou, já estou aqui há três dias e ainda não fiz nenhum post. Desculpem-me. Até escrevi o rascunho do post que deveria ser o número 1, mas ficou longo, chato e eu estava terrivelmente sonolento quando o fiz ontem à noite.

Fiz pouquíssimas fotos e ainda não fiz muito do que gostaria de ter feito, mas isso e assunto para outra hora. Um resumo dos últimos três dias para não ficar muito sem graça:

A viagem com a Singapore Airlines foi ótima, a tripulação é toda do país de origem e as comissárias usam um belíssimo e elegante uniforme com estampas coloridas de sua terra. A comida é excelente para os padrões de uma classe econômica de vôo internacional e o avião é um 777-300ER bem novinho, com uma seleção de distrações vasta, para todos os gostos - vale ressaltar as opções de filmes chineses, japoneses, indianos e de outras nacionalidades cujo cinema não é divulgado nas bandas de cá.

O vôo chegou com uma hora de antecedência no incrivelmente bonito aeroporto de Bracelona: um festival de vidro que deixa tudo extremamente banhado em luz natural. O dia estava lindo e a temperatura agradável (13 graus). A imigração foi tranquilíssima e os agentes extremamente simpáticos - mesmo trabalhando no domingo de Natal. As malas chegaram sem problemas, o transfer estava lá como programado e o hotel perto do aeroporto é muito bom, com pessoas muito atenciosas e travesseiros que fazem qualquer um querer dormir até tarde.

A viagem para Londres também foi tranquila no Airbus A320 da British Airways com poltronas de couro e, tive a impressão, ligeiramente mais largas do que o habitual. Comissários (só uma mulher) eficientes e atenciosos, como se espera. Como chegamos ao aeroporto muito cedo, tomamos um café da manhã reforçado na lanchonete e acabamos dispensando o do avião. O tempo em Londres também estava ótimo, com a mesma temperatura de Barcelona, embora nublado. O metrô estava em greve e isso atrapalhou um pouco a nossa chegada, já que tivemos que pegar um ônibus até a estação de Paddington. O táxi do aeroporto até o centro ficsaria em 80 libras, o que é um rombo em um orçamento apertado. Acabamos pegando um de Paddington até o hotel e, de fato, é um veículo realmente interessante e espaçoso - depois dou mais detalhes.

O primeiro dia em Londres foi cansativo e pouco produtivo, o que prejudicou um pouco nossa apreciação do concerto de música barroca na St. Martin-in-the-Fields. Ainda assim, foi gratificante e eu fiquei muito emocionado por estar realizando um dos meus sonhos, que era assistir um concerto ali. Na segunda parte, a "'Aria sobre a corda Sol", de Bach, foi outra experiência maravilhosa e emocionante - de chorar mesmo, e eu não me fiz de rogado e deixei cair todas as lágrimas a que tinha direito.

Fizemos algumas fotos em Trafalgar Square à noite (aliás, informo que no inverno o sol se põe às 4h30 por aqui) e depois voltamos para casa. A segunda pele segura bem o frio, mas quase morro mesmo de calor, porque minha jaqueta dublinense é um forno! Corta o vento e aquece muito, ainda mais em caminhada. Conclusão: tenho usado somente a calça da segunda pele. E entre caminhadas e paradas é um tal de põe e tira roupa que quase dá vontade de ficar pelado de uma vez. Todos os estabelecimentos são aquecidos, mas a uma temperatura que parece querer assar quem entra. Quando a gente sai o frio acaba sendo uma bênção. Por enquanto nada de neve ou baixas temperatura e os londrinos estão felicíssimos com o "veranico" deles.

A chuva não deu as caras, mas parece que vai pintar na quinta-feira, que é o dia da exposição do Da Vinci e do concerto da Nona de Beethoven no Barbican. Hoje foi um dia de compras - para meu desespero. Presentes para os amigos que vou visitar na França e na Itália, um novo par de botas - descobri da pior maneira possível que o que eu trouxe iria me recordar o que é uma fascite plantar caso eu insistisse em usá-lo e mais uns mimos aqui e ali antes de voltar para casa.

Minha vontade é quase mandar tudo às favas e ficar aqui mesmo, pelo tanto que me identifico com esta cidade. Mesmo ela estando sempre cheia de turistas - nem o frio os espanta. Quase todas as lojas estão com descontos de até 70 por cento, o que torna a caminhada pela Oxford Street depois das quatro uma aventura digna de 25 de março em véspera de Natal. Ainda bem que isso ficou para trás...

Amanhã temos Abadia de Westminster, Palácio de Buckingham, Parlamento, Big Ben, London Eye, Globe Theatre, Southark Cathedral, London Bridge, St. Paul`s Cathedral, e terminamos o dia na Tate Britain.

Agora vou baixar o iTunes e copiar para o meu iPod Classic o "Pássaro de Fogo" regido pelo próprio Stravinsky, uma inspirada seleção de obras do Vivaldi e todoo os 16 CDs da caixinha com a obra completa de Mahler interpretadas por grandes nomes. Tenho um noite longa pela frente...

Beijos a todos.

O silêncio

2011-09-14T00:41:00.000-03:00

Chego em casa cansado. O diafragma dói com tanta tosse (hoje até que estou melhor). Duas semanas de incômodo na garganta, com uma faringite que está aguda e que, receio, possa vir a se tornar crônica. Duas semanas, quatro vidros de xarope, caixas e caixas de comprimidos depois, ainda tenho crises de tosse de acordar o prédio.

Eu estou doente. Estar que dizer que é passageiro. E sigo as prescrições médicas à risca, porque quero que passe. Mas enquanto não passa não consigo expulsar a estranha sensação de que não, pode não passar. Que a angústia de estar adoentado, sem fome, sem disposição, sem tesão pode ter fundamento se essa "coisa" que se instalou não for embora. E se não for embora?

Não pense. Não dê a ela a chance de se instalar definitivamente, de sentar-se à mesa com você, de estatelar-se no sofá, deixando você sentar no chão, de ocupar quase toda a cama condenando você a uma beirada que pode te fazer acordar no chão. Não. Ela, essa insidiosa, não vai ter vez!

Chego em casa cansado, tiro o blazer, jogo-o sobre o encosto do sofá e ali ele dormirá até amanhã. No trem vinha pensando em uma música. Era Brahms, introdução do movimento lento do concerto para piano nº 2. Mas não foi isso que ouvi quando cheguei. Normalmente chego em silêncio em casa. Porque ele é tão raro na minha vida, na minha cidade, no meu trabalho, no meu cubículo no escritório, que quando eu chego em casa preciso não ouvir nada - ou ouvir o menos possível dos ruídos que me circundam, como a cachorra que vive na janela do apartamento de baixo e que late exageradamente às 23h00 todos os dias; ou o vizinho de cima que tem mania de bater as portas dos móveis; ou os carros que sobem a rua correndo porque a ladeira é íngreme (uma maldição de Perdizes) cantando seus pneus com aquela "voz" estridente e assustadora de filme de terror. Preciso do silêncio para que meu espírito chegue junto ao meu corpo. Porque ando sempre tão acelerado que não dou conta de manter os dois juntos. Um está sempre descompassado do outro. Então, chego em casa, sento e fico em silêncio, quinze, vinte minutos, e espero que essas duas partes do meu ser se encontrem e se reestabilizem.

Mas hoje não seria o silêncio que me faria isso. Nem seria Brahms. Mas Ravel, com o adágio de seu concerto em sol. Michelangeli faz uma delicada entrada e durante longos minutos o movimento é apenas o som de seu piano, num encadeamento melodioso de notas que vão entrando umas nas outras como fios de ouro e prata se entrelaçando. E quando entra a orquestra não é um rompimento, mas uma continuidade daquela melodia delicada, tecida em filigranas por mãos hábeis (as do compositor e as do pianista). E me entrego. Sentado, deixo que a música entre e vá tomando conta dos meus poros, da minha pele, dos meus músculos, dos meus ossos. Ela me imobiliza e meu espírito chega, pousa, cai delicadamente sobre meu corpo como uma fina mortalha de seda sobre um cadáver languido, como uma leve camada de neve sobre plátanos nus, como cinza de vulcão sobre ruínas romanas, como garoa fina sobre veludo. Quando os últimos acordes se desmancham no ar, o silêncio é mais puro, o ar é mais frio, o peso da vida e da morte... mais leve.

Durante oito minutos, nenhuma tosse, nenhuma lembrança dessa coisa estranha que se instalou na minha garganta, que me corta a voz, que me tira o ânimo. Durante oito minutos existem somente o vácuo do universo e a melodia. Depois, o vácuo e seu silêncio. O raro, delicado, reconfortante, inebriante, sutil e etéreo silêncio em que só se pode entrar se se tiver a chave da catedral da própria alma.

Porque não posso ir para o céu

2011-09-01T19:59:00.001-03:00

Uma pessoa do meu relacionamento profissional, a respeito do meu desdobramento para fazer um favor a uma pessoa inconveniente, disse-me que eu iria "direto para o céu, sem escalas". Apesar da dramaticidade da declaração, a vejo como reconhecimento por aquilo que deveria fazer parte do cotidiano, que é tentar fazer o melhor trabalho possível, dentro das condições materiais que temos. Já do ponto de vista espiritual, se eu acreditasse na simplicidade da existência de um céu ou um inferno - acredito na necessidade de desenvolvimento do espírito através de reencarnações múltiplas, mas isso é a minha crença, não a imponho a ninguém - ainda assim, não poderia concordar com a afirmação que essa colega fez. Por isso, respondi o seguinte para ela:

Não, não vou direto aos céus porque, em lugar de me resignar diante das vicissitudes, revolto-me, coloco minha pequenez humana acima da pequenez alheia e distribuo impropérios aos quatro ventos, manchando minha alma com a nefasta nódoa da ira. Gostaria de ser zen e aceitar serenamente que as pessoas fazem o que fazem e são o que são por não terem ainda compreendido que o respeito à vida e ao outro é maior e mais importante do que suas pequenas regalias ou seus desprezíveis delírios de poder, seja este grande ou pequeno. Não, ao entregar-me ao nada nobre esporte de maldizer esses que agruras nos impõem, direta ou indiretamente, igualo-me a eles e rebaixo minha qualidade como ser humano. Esta, talvez, seja a luta, o “bom combate”: vencer a si mesmo diante da crueldade cotidiana para não sucumbir à brutalidade do mundo, mantendo-se humilde e digno. Infelizmente, para mim, ainda sou “humano, demasiadamente humano” para tal nobre feito.

Nessa minha "demasiada humanidade" percebo, como me disse outra pessoa - esta uma grande amiga, que me conhece há muito tempo e tem mais fé em mim do que eu mesmo - que sou eu quem me permito ser agredido e, consequentemente, extravasar uma "fúria insana" que a) nem responde adequadamente ao que a causou; e b) nem produz absolutamente nada de positivo, nem para mim, nem para os outros.

Então, complementando um pouco o pensamento acima, preciso não desistir de combater. Não é fácil, porque, como bem diz Emir Sader em seu post de 29/8/2011 (clique aqui para ler o texto) "O ceticismo parece um bom refúgio em tempos em que já se decretou o fim das utopias, o fim do socialismo, até mesmo o fim da história. É mais cômodo dizer que não se acredita em nada, que tudo é igual, que nada vale a pena." Não sucumbir ao que Sader chama de 'ceticismo-cinismo' requer certo estoicismo e uma fonte inesgotável de otimismo.

Desconheço fontes inesgotáveis de otimismo, mas procuro cultivar algumas que me confortam e que aos olhos dos outros podem (e talvez sejam) ligeiramente piegas ou clichês - mas como jamais me obriguei ao exercício da originalidade... : meus amigos certamente são a maior fonte de otimismo que tenho. São poucos (contei-os nos dedos outro dia e deu 11 - daqueles com quem "já comi um quilo de sal", como se diz) e totalmente diferentes entre si, e com quem tantas vezes discordei e discuti, mas que jamais deixaram de me proporcionar o alívio emocional & intelectual (sim, isso existe) que me ajudasse a vencer as agruras cotidianas e fizesse querer acordar no dia seguinte.

Dividir a vida com alguém que me respeita e a quem respeito, com quem aprendo um pouco a cada dia sobre moral, determinação e solidariedade e que, apesar de todas as inumeráveis (e algumas vezes intransponíveis) diferenças (principalmente políticas), ainda tem carinho (e tesão) por mim, também me ajuda a erguer a cabeça acima do "estado de coisas" que nos imerge constantemente na brutalidade e na tristeza.

Poder, ainda que eventualmente (pois as pressões do dia-a-dia são muitas), participar de um trabalho voluntário que ajuda pessoas em situação de desespero no Nordeste e ainda várias crianças em São Paulo, porque é prazeroso ajudar (ver aqui: Amigos do Bem).

Além dessas "fontes fixas", sou agraciado com as aleatórias, que surgem do nada e me fazem sorrir de surpreso contentamento. Muitas vezes elas aparecem na forma de textos escritos por blogueiros que acompanho, como a Lola em Escreva, Lola, Escreva, que me faz refletir criticamente sobre o discurso machista que aceitamos como natural - mas que NÃO É -; ou nos desenhos e projetos do Cabelo em seu blog Igual Você, em que fica claro o amor que ele tem por sua família e a fé em uma cidade mais humana e consciente através do uso da bicicleta como meio de transporte; ou nos textos que minha amiga e colega de trabalho Desirée Furoni escreve em seu Espresso e Puro, em que desfia suas delicadas (ou nem sempre-rs) crônicas pessoais e universais com grande sensibilidade; na diversão que são os comentários d'A Livreira Anarquista, de Portugal, e os do [manual prático de bons modos em livrarias], que fazem piada com o sofrimento de atender clientes em livrarias; na lucidez e inteligência, fora a combatividade, de Denise Bottmann em seu excelente não gosto de plágio, onde faz a defesa acalorada da profissão de tradutor e, de quebra, divide generosamente conosco seu modo de trabalho, suas dúvidas e seus questionamentos sobre o ato tradutório (entre outras coisas bacanas); nos comentários ácidos e extremamente pertinentes da Madrasta do Texto Ruim em seu ótimo Objetivando Disponibilizar, em que achincalha, com estilo e humor, os péssimos textos que pululam pelas internets da vida (e em publicações impressas, também).

Todas essas coisas se unem às minhas prosaicas descobertas na lide com a vida de graduando de Letras - e aqui desfio algumas das minhas maiores vergonhas intelectuais, com os devidos agradecimentos às pessoas que me ajudaram a me redimir: encontrar Dickens por causa da faculdade, depois de "Grandes Esperanças" ter 'dormido' durante quase 20 anos em minha estante e chorar logo nas primeiras páginas (obrigado, Sandra Guardini); desfrutar, pela primeira vez, da maravilha que é "Macunaíma", de Mário de Andrade, depois de tê-lo detestado na juventude; ainda, encantar-me com a poesia do mesmo Mário de Andrade e ser solidário a todas as suas angústias artísticas (obrigado, Simone Rufinoni); ler, com olhos despidos de qualquer ideia pré-concebida, os poetas românticos brasileiros e deleitar-me com eles (obrigado, Augusto Massi); vir a saber que é possível ir além do "legal" na leitura de um poema (obrigado, Roberto Zular e Laura Izarra).

Isso não quer dizer que eu ignore as verdadeiras misérias cotidianas, como a fome, a doença, a pobreza, a desigualdade, a corrupção, os interesses econômicos, as guerras etc. Na verdade, isso me leva de volta ao texto do Emir Sader: é por não querer me render ao ceticismo-cinismo que considero essas "fontes de otimismo" importantes para que eu me mantenha combativo, para que eu possa, de alguma forma, fazer um pouco de diferença e trazer alguma transformação para melhor, embora não para mim, porque acho que a colheita deve ser para quem vem depois. Explico: se hoje posso viver nesta democracia "vacilante", mas democracia, é porque outros antes de mim lutaram contra um momento de obscurantismo e de terror, tanto lá atrás, na idade média, quanto ali atrás, na ditadura militar que corroeu muitos dos sonhos de nossos pais, mas não conseguiu lhes extirpar as raízes.

Ou talvez eu seja só um sujeito ingênuo, mesmo.

(desculpem pelo longo post)

Sobre a necessidade de ser forte

2011-04-27T09:50:00.004-03:00

Quanto mais eu penso (e constato) as falhas recorrentes do caráter humano, mais me convenço de que a humanidade, se de fato viesse o fim do mundo em 2012, seria a melhor candidata ao extermínio.

Há um predileção humana pela calhordice, pela cafagestagem, pela desonestidade e mesquinhez praticada diuturnamente que me abate e me consome, aos poucos. Eu preciso juntar forças, orações, pedidos, mentalizações para tentar manter o mínimo de sanidade diante de tudo isso. Eu preciso "ser forte". Mas ninguém sabe que a última coisa que eu quero é ser forte. Porque de tanto ter que ser forte perde-se o direito aos momentos de fraqueza, às lágrimas de cansaço ou de tristeza, às pequenas desilusões cotidianas - tudo isso é negado a quem precisa ser forte 24 horas por dia. E, no fim do dia, não existe um braço afetuoso sobre o qual debruçar a cabeça e que te console das agruras do dia; ninguém para dizer baixinho "vai passar" e deixar você ter teu momento de tristeza e angústia - essas, sim, tão humanas; nenhum colo consolador que te aceite na simplicidade e honestidade de tua fraqueza. Não, é preciso ser estóico, um Hércules, que execute todas os seus 12 trabalhos repetidamente sem reclamar, ser se abater, sem esmorecer, sem derramar uma única lágrima. Só que ao me olhar no espelho não vejo nenhum herói - só um ser humano fraco e triste diante de um mundo de pressões inexoráveis.

E que ainda dá graças a Deus por isso.

(uma coisa incompleta e triste que pediu para sair ontem, depois de ouvir comentários sobre a pequenez humana no ambiente de trabalho; às vezes é preciso deixar sair esses sentimentos espúrios para que o otimismo não se perca de todo no mar da hostilidade convivial)

A materialização da ausência

2011-03-27T21:58:00.000-03:00

Eu comecei a escrever este post algum tempo atrás e não consegui terminá-lo. Mas achei por bem publicá-lo assim mesmo, inacabado. Talvez eu o complete depois, mas não é nada certo.

No dia 5 de novembro de 2010 minha mãe faleceu. Não resistiu a um AVC hemorrágico (o segundo em 10 anos) depois de ficar internada na UTI por cinco dias. Cinco dias em que minha vida foi subitamente suspensa e em que permanci ‘planando’ sobre acontecimentos e decisões que não pareciam estar sendo vivenciados e tomadas por mim.

Há algo de absoluto na morte que, por mais que saibamos de ‘ouvirmos dos outros’, só se concretiza quando acontece conosco. Algo muda em nossa percepção do mundo, das coisas – concretas e abstratas – que nos rodeiam e permeiam. Para mim, talvez o mais impressionate tenha sido a materialização da ausência. Explico: durante todo o processo, da internação à remoção do corpo e seu estabelecimento na capela do cemitério, havia a materialidade do corpo físico. No hospital minha mãe estava inconsciente, como a encontrei e como permaneceu até depois de ter sido tirada a sedação. No velório havia seu rosto concreto, suas mãos cuidadosamente colocadas sobre o peito, seu sono final coberto de flores brancas, seu corpo vestido com a roupa que eu mesmo escolhera em seu guarda-roupas – tudo visível e palpável. Até o momento em que, privado dessa possibilidade de contemplação pela tampa do caixão, sua imagem real começou a evanescer e sua materialidade finalmente começou a se desfazer. Quando, depois de baixado à sepultura, colocam as lajes que sustentarão a terra e a grama, compreendi que não haveria mais o que ver daquela presença: sua ausência se materializou. Nunca a ausência tornou-se tão significativamente concreta como naquele instante. E nunca sua concretude foi tão dolorosa quanto no momento em que, de volta à casa, enfiei a chave na fechadura para contemplá-la. Foi nesse momento – só nesse momento – que todas as emoções que eu até então conseguira guardar para preservar os familiares que visivelmente estavam muito abalados com a morte de minha mãe, finalmente extravasaram. O abraço vazio e silencioso da ausência liberaram o que eu havia represado até ali. Foi um choro de constatação da inevitabilidade, do irreversível, do que é quase incompreensível. E passou. Como um surto. E veio-me a calma – a mesma que me acompanhara durante todo o processo e que só ali eu começaria a compreender…

Quebra-cabeças

2011-01-14T17:44:00.000-02:00

Você seria capaz de ser amigo de alguém que é irritadiço, mal-humorado, reclamão, impaciente, um verdadeiro chato? Pois é, eu também não. O mais engraçado é que eu tenho amigos. Que gostam de mim apesar de eu me encaixar perfeitamente no perfil acima. É algo que foge completamente à minha compreensão. Mas passei do ponto de tentar entender. Hoje só aceito. Não faz sentido questionar as graças que a vida concede.

Meus amigos são meu oxigênio. Sem eles minha vida seria miserável e eu certamente seria muito mais ranzinza e rabugento do que já sou e, perto dos 50 anos, já estaria em uma clínica de repouso atormentando enfermeiros. Entretanto, cada vez que a vida resolve bater mais forte, o alívio vem sempre de um abraço amigo, tanto físico quanto emocional. Amigos ajudam a gente a não adoecer emocionalmente. São presentes. Aguentam nossas idiossincrasias mas conservam a saudável capacidade de nos mandar à merda ao menor sinal de que estamos ultrapassando os limites. A verdade que sai da boca de um amigo pode doer, e muito, mas sempre carrega em si a dose necessária de "semancol" que tanto necessitamos aqui e ali.

Não à toa dizem que os amigos são a família que escolhemos. Penso que eles nos deixam escolhê-los por ter nos escolhido antes. Não conquistamos os amigos; somos conquistados por eles.

Alguns ficam em nossa vida para sempre. Outros fazem parte dela por um tempo e depois se retiram, porque cumpriram seu papel e precisam seguir em frente confortando outros corações. Amo os dois tipos. Porque ambos sempre ensinam mais do que imaginamos ser capazes de aprender. Algumas amizades ficam "dormentes" por longos períodos, despertando apenas para nos socorrer de algum perigo iminente que nem imaginávamos estivesse para ocorrer - são como o Rei Artur que, diz a lenda, ressurgirá no momento em que a Inglaterra mais precisar de seu herói. Só que nossos amigos não são mitos. São reais e palpáveis. E nos ensinam sobre diferenças, diversidade, alegria, desapego, tristeza, respeito, afetos...

Descobri, com o passar do tempo, que meu coração não é um órgão inteiro, completo: é um quebra-cabeças. Cada amigo que me conquista é uma peça que se encaixa. Disse isso a duas amigas recentemente. Agora torno isso público. Obrigado a cada um dos meus amigos por tornarem meu coração mais completo.

Biografia de um presidente - ou mais um comentário impertinente...

2011-01-10T13:59:00.001-02:00

Ontem (domingo), passando pela vitrine de importante livraria de São Paulo, dei de cara com uma biografia dita "impecável" no cartaz de divulgação, do presidente americano, Barack Obama. Há pilhas e pilhas do livro na vitrine e me pergunto se conseguirão desovar tal quantidade dessa preciosidade...
Não duvido que o homem Obama tenha qualidades inegáveis que mereçam atenção e respeito. Afinal, numa sociedade ainda extremamente racista apesar de sua pretensa dedicação à democracia, ver a trajetória de um homem afro-americano do anonimato à presidência da mais imperialista das nações constitui fato inédito e digno de nota.
Entretanto, como político o presidente americano ainda não disse ao que veio. Depois de não conseguir implantar as várias medidas que havia prometido em campanha e de haver se comprometido, ainda que por manobras dos adversários, com ideias e ideais que estavam na contramão de sua visão política, fica difícil agregar à imagem do ser humano e cidadão a condição de bom político. Já havia sido precipitada (e extremamente oportunista) a concessão a ele, no início do mandato, de um Nobel da Paz - que se provou ainda mais equivocado e constrangedor com o passar do tempo. Agora surge uma biografia "impecável" de um homem que ainda não terminou de cumprir seu ciclo histórico-político.
Foi precipitação da editora? Não creio - é uma daquelas que publicam coisas interessantes e que mantêm qualidade editorial acurada. Seria, então, uma jogada de marketing para atrair um certo nicho de consumidores que se encontram "alinhados" com a nova (velha) direita linha-dura e que se concentra numa certa faixa (restritíssima) da população paulistana. Se for, creio que superestimaram as vendas: o volume em questão deve ficar encalhado na vitrine ou brevemente será econtrada por um terço do preço de loja em sebos do país, provavelmente junto de velhos livros de política ultrapassados e cuja única função é acumular poeira em prateleiras rente ao chão, onde ninguém se agacha para ver...
Problema de timing da biografia, e da editora brasileira que a lançou no mercado nacional...

Experiências foto-gastronômicas

2010-12-20T01:06:00.000-02:00

Minha máquina fotográfica tem um recurso interessante: ajuste para fotos "gourmet", que promete avivar as cores e tornar um prato fotografado mais apetitoso. Bem, aqui vão algumas das minhas peripécias deste fim de semana:

Ravioli de mussarela de búfala com molho de tomates

Massa fresca

Torta de Amaretti (receita italiana, que minha afilhada de

casamento Loverci me deu)

Um informação sobre a torta de Amaretti. Amaretti são biscoitos de amêndoas italianos, bem duros. Na receita original, eles são triturados e amaciados em licor Sassolino, que é um licor de anis e especiarias, mas muito pouco doce. Tive que fazer adaptações: Achei Amarettini d'Italia, que são mini-Amaretti, firmes, mas fáceis de esfarelar; e o licor teve que ser um de anis comum, mesmo, da Stock. Conclusão: ficou tudo muito doce, porque o biscoito é doce, o licor é muito doce e a receita pede 250g de açúcar. Da próxima vez, usarei menos açúcar. Ou espero Loverci voltar ao Brasil no ano que vem e me trazer uma garrafa de Sassolino e alguns Amaretti.

Pão integral com 3 farinhas (trigo branca, trigo integral

e de centeio)

Loverci e eu

Dublin, last day

2010-09-08T23:26:00.000-03:00

O dia amanheceu estranho... um pouco nublado, sem grandes promessas. Fui andar em Temple Bar e me deixei perder pelas ruazinhas. Há várias coisas bacanas em Dublin, que pode parecer provinciana, antiga, moderna e descolada. Como Crown Alley. Uma alameda de lojas alternativas, roupas "vintage", grafites, e um pub tradicional, o 3 Crown Alley. Lembrei-me bastante de Desirée. Esta rua se parece com ela. Aliás, Dublin tem muito de Desirée, em suas ladeiras baixas, seus bares regados a Guinness e gente interessante.

Crown Alley - a rua alternativa

3 Crown Alley - vale a visita e o almoço (com Guinness!)

Angus beef with chips and garlic butter

Não dava para ir embora sem experimentar...

fortíssima! encorpada! a cara de Dublin!

Vista do bar do Crown Alley

Tire suas próprias conclusões...

V for Vintage

E o céu de Dublin...

Depois de Temple Bar, fui passear na margem sul do rio Liffey, em direção ao Phoenix Park. Não cheguei a entrar no parque porque um jantar me esperava ao norte de Dublin, em Malahide. Mas foi bem gostoso andar por ali. O tempo ora clareava, ora escurecia - e o céu ia se transformando com os humores do tempo.

É ou não uma pintura?

Em direção ao centro...

E em direção ao Phoenix Park.

Fachada decorada com alto-relevo colorido.

Aproveitando o calor da tarde...

Diário de viagem - um pouco de reflexão antes do fim...

2010-08-26T15:30:00.001-03:00

Parece, enfim, que as férias estão acabando. Apesar da saudade, devo confessar que não queria voltar. Principalmente depois de ter visto Dublin... Vai ser muito difícil voltar para a realidade depois de ter visto tanta beleza. Mais do que em Londres, eu moraria facilmente em Dublin.

Bem, não sei se já é hora de fazer um balanço, mas posso dizer sem medo de errar que foram as melhores férias da minha vida. Nunca imaginei que conseguiria fazer tanto. Mas fiz. E tenho como provar a mim mesmo. É uma sensação muito boa, pois é a primeira vez que cumpri uma "resolução de ano novo". Eu prometi a mim mesmo, no fim do ano passado, que este ano eu viria para Londres, de qualquer jeito. No fim, foi muito mais. Estou feliz, e muito orgulhoso de mim mesmo.

Quando eu estava olhando o mar da Irlanda, em Dalkey, dois dias atrás, tive uma crise de choro, algo muito forte aconteceu: larguei os grilhões - pela primeira vez na vida me senti livre, livre como nunca sonhei ser possível. E pude finalmente dizer a mim mesmo: eu mereço. Pode parecer ingênuo, mas fez uma grande diferença para mim, jogar fora tantos anos de condicionamento "negativo", achando que eu não merecia conquistar vitórias, por menores que elas fossem. Pela primeira vez o mundo ficou do tamanho certo,nem menor nem maior do que eu pensava. O mundo é real.

Nessas férias encontrei pessoas de diferentes nacionalidades, diferentes culturas, mesmo quando eram do mesmo país, e em cada uma pude perceber um ponto de contato, um traço de humanidade que nos proporciona a dimensão exata da igualdade. Todos temos nossas idiossincrasias, nossos medos, nossas angústias, algumas muito particulares e individuais, e outras mais "universais". Existem pessoas apaixonadas e apaixonantes em todos os lugares. Com cada uma delas aprendi um pouco mais sobre mim mesmo.

Cada pessoa que encontrei e com quem conversei fez alguma diferença em minha vida: as colegas de curso da Espanha, do Japão, da China; os professores ingleses; o português que gerencia a cantina universitária e seu funcionário espanhol; a eslovena da Le Pain Quotidien de Tottenham Ct Rd, a pós-adolescente irlandesa que me confirmou que confirmou que eu estava na plataforma certa para pegar o trem para Dalkey e com quem conversei durante todo o trajeto; o senhor na praia de Killiney que me falou sobre Paulo Freire, distribuição de riquezas e desigualdade social na Irlanda; o jardineiro de um serviço social ao lado da St Pancras Station, que atua em um projeto do governo para pessoas com diferentes graus de problemas mentais (ele foi aposentado prematuramente da Marks and Spencer devido à depressão provocada pelo assédio moral de uma gerente - depois de 20 anos de trabalho); o atendente de olhos azuis e voz de baixo profundo da Royal Watercolour Society, que me falou de sua experiência no aprendizado da língua alemã; Thibault, o francês da Córsega, dono do bed & breakfast em South Ealing, onde estou passando as últimas horas de minha estada em Londres.

Cada uma dessas e tantas outras pessoas com quem cruzei por aqui fez a mágica de transformar profundamente, e imperceptivelmente, a minha vida. Pois tudo poderia ter sido (e certamente teria sido) completamente diferente se eu não os tivesse conhecido.

Pode ser que tudo que eu esteja falando aqui seja uma grande bobagem, mas faz sentido, muito sentido, para mim. Não sei se poderei fazer uma viagem como essa de novo (mas vou trabalhar bastante para conseguir), mas se não der, estou feliz. Olhando para trás, para a escola municipal onde cursei a quarta série em Santa Margarida, bairro esquecido do remoto distrito de Campo Grande - Rio de Janeiro -, vejo que havia todas as condições para que a minha trajetória fosse totalmente diferente. Mas cheguei mais longe do que jamais aquele garoto de 11 anos sonhara chegar quando terminou a quarta série do primário.

Só uma coisa não mudou: a capacidade de maravilhar-se com a vida. Espero continuar enxergando as coisas com os olhos daquele menino, porque ele me ensinou coisas muito interessantes sobre mim e o mundo.

O diário vai continuar depois, com mais fotos de Dublin, mas muito poucas de Londres, pois, como disse, o verão acabou: a chuva veio para ficar, embora sem muito frio. E estou fazendo o possível para espremer minha bagagem em duas malas... mas já tive que comprar outra mochila...

Diário de Viagem - Dublin, entre Dalkey e Killiney

2010-08-23T21:08:00.001-03:00

Hoje amanheceu chovendo. Muito. E fez frio. Muito frio. Passei a manhã tentando resolver uma pendenga com a Credicard, que resolveu bloquear meu cartão, mesmo eu tendo limite. Decidi que vou despachar a mala na Ryanair, porque não vou sair de Dublin de mãos vazias. Uma peça só de bagagem não dá. Só que, parta acrescentar uma mala, preciso do cartão, que está boqueado. Uma M....

Depois de não ter conseguido, decido ir para a National Gallery. Antes, café da manhã na Kylemore, ao lado da estátua de Joyce. O sistema é self-service e você pode escolher várias opções como, por exemplo, pagar pela quantidade de itens que colocar em sua bandeja. Lugar muito movimentado e interessante.

Como estou só com o corta-vento, que gela sob chuva, decido comprar um casaco leve. Entro na Penneys, que eu já havia "paquerado" no dia anterior e, em lugar de comprar um casaco leve, compro uma jaqueta muito descolada, quente, com capuz destacável, muitos bolsos e super bonita por €26,00!!! Vinte e seis euros, ou 70 reais!!!! Ela custaria umas quatro vezes isso no Brasil. Vasculho a loja e descubro que os preços são de fazer qualquer comprador contumaz se endividar para o resto da vida. Fico com a jaqueta e uma bolsa nova, que custou só €3,00!

Saio da loja com a jaqueta e a bolsa. E o guarda-chuva que trouxe do Brasil e que passa a ser um super companheiro. Destino: Trinity College, para ver o Book of Kells. Subo mno ônibus de turismo de Dublin, já que o ingresso vale por dois dias, e economizo pernas. Mas a fila para o Book of Kells já estava quilométrica. Desisto e vou para a National Gallery. Embaixo de chuva... e derretendo dentro da jaqueta nova, apesar do vento frio. É assim: quando sai so;, esquenta muito, mas rapidamente chove e esfria, porque a água é gelada. Mas aí faz sol de novo... e assim caminham os dublinenses...

Menos de meia hora depois o sol se abre... mas não se sabe por quanto tempo.

Naional Gallery of Ireland

Passo horas na galeria. Há uma ala dedicada à obra do maior pintor irlandês, John Butler Yeats, que é nada mais, nada menos do que irmão de outro irlandês ilustre: William Butler Yeats, escritor e poeta. John tem obras memoráveis e percebemos claramente (a exposição é didática) a evolução de sua pintura, do figurativismo rigoroso e pessoal a um claro impressionismo tardio, em que as pinceladas mais sugerem do que explicam. E ele teve seguidores, que são tema de duas exposições seguintes.

A National tem coisas interessantes, mas um dos momentos mais emocionantes foi ficar frente a frente com A Prisão de Cristo, de Caravaggio. Impossível segurar a emoção: estou vendo, de verdade e de perto, um quadro de um dos meus pintores italianos preferidos; esse quadro está em Dublin; e nele está pintada uma das mais extraordinárias representações de Cristo. Sento-me no banco em frente ao quadro e choro, choro muito... tenho a certeza absoluta de que posso morrer agora, com a maior tranquilidade de espírito e plenitude de alma... Não vai ser a primeira vez que vou chorar hoje, mas certamente é uma das mais fortes. A reprodução na Wikipedia não é muito boa, mas dá para ter uma idéia do quadro. Clique aqui. Ainda constam da coleção Fra Angelico (e lágrimas), Goya, Velazquez, Gainsborough, Ticiano...

Saio, o sol enganador espera minha saída para se esconder. Caminho até a estação do DART, trem que liga a costa norte à costa sul, passando por Dublin. Dirijo-me para o vilarejo litorâneo de Dalkey. E aí começa mais uma aventura de beleza.

A estação de Pearse, onde pego o DART

A estação por dentro.

Do outro lado.

Aqui, como em Paris. é preciso apertar um botão para que a porta se abra. Com a diferença de aqui o botão funciona e não é preciso fazer força, como na França.

A estação de Dalkey

A principal rua de Dalkey

Mesmo em um vilarejo há uma grande livraria. E uma biblioteca! (que eu não fotografei).

Castelo de Dalkey, onde há uma representação da época dos Tudor, com atores a caráter. Não assisti, mas parece ser interessante.

Dalkey

Ruela em Dalkey

Vitrine da padaria irlandesa...

...e o meu maravilho doce com frutas vermelhas sobre pão de ló e base com massa de amêndoas, com capuccino.

Dalkey vista da ponte da estação

A estação vista da ponte

A caminho do mar... aqui estarão várias imagens que fui fazendo pelo caminho, mas sem muitas legendas.

Chegando ao pier... brindado com um arco íris.

Alguém que lagosta? Ou caranguejo?

De frente para as ilhas Dalky, eu sentei-me e chorei copiosamente, agradecido por estar ali, vivendo uma coisa tão especial e que eu jamais pensei que poderia acontecer em minha vida...

Preciso dormir. Depois termino.

Diário de Viagem - Dublin, enfim!

2010-08-22T20:40:00.004-03:00

Dormi cedo (umas 10 da noite). Levantei umas 7 e meia. Queria ter levantado mais cedo, mas o cansaço era maior. De qualquer forma, cedo o suficiente para ver um dia lindo de sol. Quase não acreditei, pois a previsão era de chuva. Entretanto, fez sol durante todo o dia. Mas quando virou, por volta das 18 horas, choveu (fraquinho), mas esfriou muito!

Fui para o ponto de ônibus depois de tomar café na cantina do alojamento - só café, porque bagel foi só no primeiro dia, para só repetir se realmente não houver outra opção. O caminho para o ponto (a estrada fica a uns cinco minutos de distância, mas eu levei uns dez, só admirando a beleza do dia e do lugar) é lindo. Se não fosse o asfalto e os prédios, poder-se-ia dizer que era cenário de filme de conto de fadas... Bem, as fotos falam por si:

Pátio interno do conjunto residencial onde estou

Outros conjuntos residenciais da DCU

O caminho para a estrada principal; eram 8h30

Uma árvore incrível, em um dos jardins da DCU

De outro ponto, com o prédio ao fundo (não sei

que departamento que é, mas pertence à DCU)

Mais uma vista

O lugar é cheio de árvores lindas

Mais um pouco...

Parece ou não uma coisa sobrenatural, essa luz?

Chegando à avenida

Vista em direção à cidade

Como não conhecia a cidade, resolvi seguir a orientação de minha amiga Karina e peguei o ônibus que passa pelas principais atrações turísticas, só para ter um "panorama" da cidade. Acreditem, isso ajudou bastante. A seguir algumas fotos tiradas do ônibus, mas sem legenda, porque fiquei me maravilhando com a paisagem e não anotei o que o motorista/guia falava.

O rio Liffey, que corta a cidade

Fachada do Trinity College

passaram por aqui: Jonathan Swift, Oscar Wilde,

Samuel Beckett, Bernard Shaw...

St Patrick

Museu de Dublin e Christ Church

idem

Guinness - marca inseparável da cidade...

o complexo é gigantesco...

A corte, prédio redondo ao fundo, foi inaugurada

em novembro passado. O prédio é feio...

Entrada do Phoenix Park, o maior parque urbano

do mundo...

ainda não sei o que é; quando for lá, descubro

A avenida passa por dentro do parque

A agulha de Dublin, na O'Connell St.

Aqui começou minha caminhada

Estátua de James Joyce, o mais ilustre dublinense

Um pouco mais da O'Connell, principal rua de Dublin

Monumento a O'Connell

Vista da Liffey Bridge a partir da O'Connell Bridge

Barberaria

Forbidden Planet, para os que adoram quadrinhos,

sci-fi e memorabilia de séries e desenhos

Liffey Bridge, a mais antiga ponte para

pedestres (séc XIX)

Merchant Arch, em Temple Bar

De perto: lojinhas interessantes...

leva direto ao coração de Temple Bar

Uma feirinha sendo montada - livros, cds, dvds,

broches, todo tipo de coisa... muito divertido

Wall of Fame, em Temple Bar

Temple Bar, que é um bairro, data de 1707. Foi batizado assim em memória de Sir William Temple (1554-1628). Um "Bar" era o nome de um caminho próximo a um rio; a passagem ao lado do Liffey usada pela família Temple passou a ser chamada de Temple Bar...

Ainda Temple Bar

Irish Film - a companhia de filmes da Irlanda

George's Street Great South

Loja de casas de boneca

Entrada de St Kevin's Church, em Camden Place.

Há só um jardim com as ruínas de uma pequeníssima

igreja medieval, totalmente tomada pelas plantas...

O prédio me chamou a atenção.

Estava a caminho de St Patrick

Entrada principal de St Patrick's Cathedral, a maior

e mais antiga da Irlanda...

Detalhes do chão da catedral

O túmulo de Jonathan Swift, que foi deão da catedral

Algumas curiosidades sobre ele...

como era muito asseado, tomava banho com frequência

isso, associado a exercícios físicos, fez com que vivesse

mais do que a média de seus contemporâneos...

Existem aquecedores como este, enorme, espalhados

por toda a catedral. Frio não é motivo para não

frequentar a igreja...

Um dos muitos vitrais - não deu para fotografar bem,

porque tem muita luz...

St Patrick, padroeiro da Irlanda

Vista principal de St Patrick's

Interior do Cathedral Café, onde almocei.

Uma janela...

Museu de Dublin e Christ Church

Igreja de St Audoens

Ainda tem mais coisas para postar, mas já está tarde e eu preciso dormir.

Bem, vou tentar terminar esta postagem de ontem (já é terça-feira), porque a de hoje é muito interessante.

A fonte

Não é um túmulo, apenas a tampa, colocada

nesta igreja para preservação. Ela fica no

espaço da torre, que se vê do exterior, que fica no

fundo da igreja.

As figuras são um nobre cavaleiro e sua esposa. O sobrenome

Fitzeustace revela que o cavaleiro era descendente

de franceses, pois a partícula Fitz não vem do alemão, mas

sim do francês "fils" (filho), ou seja, filho de Eustace.

Um detalhe interessante sobre o relevo: sob os pés do cavaleiro encontra-se a figura de um cachorro, significando que o cavaleiro foi extremamente fiel ao rei. Já sob os pés de sua esposa encontra-se um pergaminho, que significa a esperança da ressurreição.

A "ponte" que liga St Mary's a Christ Church.

Christ Church

Há uma diversidade muito grande de estilos

arquitetônicos em Dublin. Alguns são bonitos,

alguns pitorescos, outros estranhos etc.

Entrada para o Castelo de Dublin.

Que é, na verdade, uma colagem feita aos poucos,

através do tempo, de diferentes estilos. A torre é, de

fato, a parte mais antiga, mas existem partes que datam do século XVIII.

Entrada para o pátio interno

Uma das minhas fotos preferidas

O pátio e os prédios que o circundam.

Detalhes...

Interior da capela do castelo, que é o prédio que fica fora do pátio, grudado na torre.

O órgão, decorado com motivos celtas

Visto do altar

Nicho na parede, onde cai a água benta...

O teatro Olympia, em frente à entrada do castelo.

O campanário do Trinity College.

Antiga igreja de St. Andrews, hoje Centro de Informações Turísticas

Trinity College

A gaivota de Trinity College 1

A gaivota de Trinity College 2

A gaivota de Trinity College 3 - nào tinha nada de interessante por aqui mesmo...

As arvores daqui me impressionam - são sempre enormes.

Mais uma no Trinity College

Ainda não consegui entrar na biblioteca para ver o Book of Kells, mas amanhã eu vou...

Quatro andares de livros e uma seção especializada em língua e literatura irlandesas.

Biblioteca Nacional

Museu de Heráldica

Museu Nacional

Cemitério Huguenote; havia uma igreja ao lado, mas foi demolida. Ficou só o cemitério.

E assim terminou meu primeiro dia de passeio em Dublin.

Diário de Viagem - chegar em Dublin - A Missão

2010-08-22T15:26:00.000-03:00

Muitas vezes as coisas acontecem em nossa vida como um aviso, uma lição, à qual devemos prestar atenção mas nunca o fazemos, acabando sempre por aprender (ou não) das formas mais difíceis. Londres é uma cidade fascinante e eficiente. Peguei o metrô em Warren Street, linha Victoria, desci na estação do mesmo nome e peguei o trem para Gatwick (Gatwick Express). Tinha que estar no aeroporto pelo menos até 7:30, pois o vôo sairia às 9:50. A viagem é rápida, tranquila e passa por lugares simples, mas bem peculiares: a sucessão de casas de tijolos marrom-avermelhados, ou então brancas, com teto muito escuro.

Mas, se existe alguma coisa que eu possa dizer que detestei em Londres, foi o aeroporto de Gatwick. OK que Heathrow não é lá o melhor aeroporto do mundo (tem um índice de reclamações altíssimo por parte dos usuários), mas pelo menos se parece com um aeroporto. Gatwick se parece com uma grande rodoviária mal planejada. O saguão de check-in parece com o de um hospital público no Brasil, só que muito maior. Ou com a área de compra de bilhetes de uma rodoviária, mesmo - só que a do Tietê é bárbara, ao passo que a daqui... nem pensar.

Muitas companhias aéreas, um aeroporto movimentado, pouca gente para atender e um serviço de check-in horrivelmente confuso. E, "to add offense to injury", como se diz em inglês, estou viajando de Ryanair (que, por aqui, eles pronunciam algo como 'ráiner'). A "companhia" só tem dois guichês de check-in. Para meu infortúnio, a única peça de bagagem que você tem direito a levar na cabine sem pagar por isso não pode ultrapassar 10 Kg (a minha, descubro, tem 12, mas a moça até que foi bacana e me deixou passar sem me cobrar as 40 libras pelo excesso de peso (sim, eles metem a faca). OK, vou para a verificação de passaporte (minha saída não foi carimbada). Aliás, o que mais fazem é olhar passaporte por aqui, mas ninguém da imigração, mesmo. Estranho.

O portão de embarque é anunciado em um painel eletrônico. A divulgação do portão para o meu vôo está prevista para 8:50. Como estava com fome, fui comer no Pret-a-Manger (a salvação da minha lavoura em momentos difíceis). Depois descubro, com certo sentimento de que algo não está muito certo, que o vôo está atrasado. Aliás, este será o único vôo atrasado nas próximas duas horas. Quando consigo saber, também através de um painel eletrônico, que o avião ficou em Dublin para manutenção, minha preocupação dobra... algo definitivamente não cheira bem...

Finalmente descubro que o vôo vai sair às 11:20. Mentira: entre embarque e decolagem foram quase 50 minutos. O vôo decolou 12:05. Aliás, a primeira lição que aprendi: NUNCA viaje pela "Ráner" - é a pior coisa do mundo. Os bancos não reclinam, o espaço entre os eles é o menor possível, a confirguração 3 assentos-corredor-3 assentos é de matar, não há lugares marcados - chegou primeiro leva! O staff (99% masculino no avião) é antipático, e o interior da aeronave é horrendo!!!! Amarelo com azul escuro de doer os olhos. Dá vontade de vomitar... E fiquei repetindo o mantra: "da próxima vez, Aer Lingus, da próxima vez, Aer Lingus, da próxima vez, Aer Lingus". Aer Lingus é a companhia irlandesa de aviação. Se eu tivesse pesquisado melhor, teria pago 20 libras a mais, mas teria tido mais conforto e menos limite de bagagem.

O aeroporto de Dublin é grande, bastante moderno aparentemente, e limpo. Ao lado tem um pequeno terminal de ônibus. Dentro, pergunto à funcionária do Centro de Informações Turísticas de Dublin como chegar na Dublin City University (DCU). Ela prontamente me informa que posso pegar o 41, ali ao lado e descer em Whitehall. É só falar com o motorista onde quero descer. Compro um bilhete de 5 dias de ônibus e vou para o ponto. Quando o 41 chega, confirmo com o motorista e subo. Só que ele se esquece de me dizer onde devo descer, passo três pontos de onde devria ter descido e, nessa altura eu já com fome e cansaço, descubro que a DCU não fica muito perto da avenida onde eu desci (ainda que tivesse sido no ponto certo, ia andar como um camelo). 4 pacientes irlandeses depois, consigo chegar na DCU. A última pessoa com quem falei, uma senhora simpática que parecia estar caminhando para manter a saúde, deu um largo sorriso e, vendo a minha expressão de cansaço e desespero nem esperou eu perguntar e falou, simpaticamente: "DCU?". Confirmei com um sorriso encabulado e ela me indicou o caminho. Mais uma pernada. Quando finalmente acho o campus - que é enorme - descubro que encontrar a recepção das Halls of Residence não é tarefa fácil. O bom é que as pessoas dão informação de bom grado. Chego, finalmente, à recepção, pago a hospedagem antecipadamente (padrão, por aqui) e o rapaz me diz, num mapa do campus, como chegar aos Hampstead Apartments. Não é fácil. Nada aqui é óbvio e começo a desconfiar da lógica irlandesa.

Desse pequeno episódio tirei mais duas lições: 1) quando viajar a um lugar estranho, que não seja tão organizado e civilizado como Londres, que tem um metrô que te leva para qualquer canto da cidade a partir do aeroporto, não seja mesquinho: pegue um táxi - economiza pernas e humor (o meu ficou péssimo). 2) Não fique no alojamento de uma universidade, por mais barato que seja. O quarto é bom (mas não tão bom quanto o do College Hall, da UCL), os prédios são agradáveis, mas não tenho a menor idéia de como circular aqui!!! Estou com medo de sair e não conseguir voltar. Ficar em um hotelzinho de quinta, ou num bed and breakfast barato mesmo que afastado de centro pode ser mais vantajoso.

Descubro que a Internet não funciona - o cabo que me deram está com problemas - vou ao mercado, compro frutas, pão, duas mini-porções de brie e com isso dou por encerrado meu primeiro dia em Dublin (na verdade, a 15 minutos de ônibus do centro... Mas pelo menos o chuveiro é ótimo e o travesseiro também.

Diário de Viagem - Londres, o fim do curso

2010-08-20T19:52:00.002-03:00

Hoje foi o último dia de aulas no curso. Como amanhã cedo estou de partida para Dublin, resolvi escrever este post antes de dormir, enquanto as idéias ainda estão mais ou menos frescas.

Da segunda-feira para cá não aconteceu muita coisa. Fui ao concerto, como escrevi no post anterior, e depois fiquei estudando. Para não dizer que não fiz mais nada, na quarta-feira fui ao cinema assistir Toy Story 3. Mais uma vez a animação me surpreendeu. Os roteiristas dão deixaram a peteca cair. Toy Story precisaria ser estudado como um caso raro de sucesso cinematográfico de um filme e suas continuações, sendo que estas nunca ficam abaixo das anteriores. A história da passagem da infância para a vida adulta vista através dos brinquedos poderia ser banal, mas vem carregada de emoção e sensibilidade. A empatia é imediata (a menos que você já tenha matado sua criança interior). A história tem doses certas de humor, aventura e delicadeza. Vale a pena e, pelas reações do público (todos adultos) estou certo de poder afirmar isso.

Como cheguei cedo, pude tirar uma foto de Picadilly Circus de dia, mas antes passei por Covent Garden, para comer um cookie do Benny (e ter a certeza de que o meu é mais gostoso) e fotografar a loja da Apple.

A megastore vista de uma de suas entradas

A fachada principal

A loja, de fato, é gigantesca. E bem movimentada. Um iPod tradicional (aquele em que cabem 40 mil músicas) está custando 143 libras, o que dá uns 420 reais. No Brasil, no Mercado Livre, sai por R$640, ou mais ou menos 211 libras. Não é uma diferença muito grande. Prefiro só dar uma olhada rápida e sair.

Fim de tarde em Covent Garden

E em Picadilly Circus

Museu do Acredite se Quiser

35 libras para entrar e ver bizarrices...

Prefiro gastar com outras coisas

Bem, o curso acabou e teve uma festa de despedida. Vinhos, salgados, frutas e, para mim, uma sensação de que tudo passou muito rápido - enquanto o curso rolava parecia um outro tempo, mais lento. Na verdade, ao mesmo tempo em que parece que estamos aqui há uma eternidade, também parece que foi ontem que chegamos para a primeira aula.

No balanço geral, não me arrependo nem por um segundo de ter feito o curso. Foi esclarecedor e desafiador ao mesmo tempo. Vi coisas que nenhum curso de inglês no Brasil ensina; vi sugestões de como incorporar a fonética ao aprendizado de uma segunda língua - coisa que sempre considerei fundamental mas que nossos cursos ignoram solenemente. Aprendi o quanto a entonação de uma frase em inglês pode carregar de significado, a ponto de existirem estudos específicos de entonação, inclusive com mecanismos de análise muito bem discriminados e descritores plenamente estabelecidos para representá-a.

E tem os amigos que foram feitos. Se foram apenas pelo período do curso, só o tempo dirá. Espero que não. Aqui estão algumas pessoas da minha classe (nas aulas práticas), com as quais tive mais proximidade:

Helen, de Hong Kong, e Marta, da Espanha

Shigeri, do Japão (mas residente em Londres), e

Anabel, da Espanha, também.

Todos juntos.

Lesley, nossa tutora de entonação - uma inglesa

simpática, doce e com uma paciência extrema.

Foram ótimas as aulas dela, porque sempre podíamos

discutir aspectos culturais subliminares às intonações.

Tim Wharton - um dos tutores de "ear-training"

Descolado, alegre, super bem humorado e com

especial gosto por música brasileira.

Não fotografei as grandes estrelas: John C. Wells, autor do melhor dicionário de pronúncia que existe (tenho a última edição comprada dois anos atrás) - mas que provou ser uma pessoa antipática, fria e distante - um "Professor", no pior sentido da palavra. Mais um ídolo que se desfaz... Mas ele autografou o livro que comprei de sua autoria, sobre entonação. O cara é o grande mestre, sem dúvida. Michael Ashby, diretor do curso de verão em fonética, que irá se aposentar no ano que vem - espero que ele continue no curso, pois ele é quase a alma dessa organização. Jane Setter, professora da Universidade de Reading (lê-se /ˈredɪŋ/), que é também autora de outro ótimo dicionário de pronúncia - defensora da introdução da fonética no ensino de inglês como segunda língua, e com quem pretendo trocar algumas figurinhas nos próximos anos. E mais alguns outros.

Fotografei aqueles com quem mais me identifiquei afetivamente. Lesley foi uma tutora maravilhosa, que soubre trocar idéias, mostrar o conteúdo das palestras e quem, de certa forma, segurava a nossa barra quanto às inseguranças e incertezas. Ela vai me mandar uma lista de livros de teoria literária mais recente - quando mostrei a bibliografia que estamos usando na USP ela ficou bem espantada, já que são coisas de 40 anos atrás...

E Tim, o cara mais divertido e ao mesmo tempo mais empenhado em nos fazer compreender entonação e seus possíveis significados, além de ser um crítico inteligente das descrições teóricas propostas pelos principais autores do sistema de análise. Deu-me grandes idéias sobre linhas de pesquisa que eu poderia seguir, podendo inclusive vir a conseguir fazer uma pós aqui mesmo na UCL (se conseguir bancar, é claro). No fim de um bate-papo na semana passada ele me propôs fazermos um número juntos, no dia da festa. Apesar de não termos tido tempo de ensaiar, a coisas saiu e foi um sucesso. Fizemos "Eu só quero um xodó", do Gil - música que ele adora e que eu, por sorte, conhecia a letra. Foi divertido. Acho que uma das colegas filmou - vamos ver se ela me envia o vídeo. Claro que eu estava super-nervoso por não ter ensaiado e comecei no tom errado. Mas depois a coisa se encaixou e deu tudo certo.

Dos colegas, Marta, a espanhola que, se não me engano, é de Zaragoza, vai ficar no coração. Uma tarde paramos num pub perto da faculdade, um lugar estranhíssimo, parecia cenário de filme de terror, com uma dona que parecia, de fato, um fantasma; ficamos conversando por horas. Foi uma ótima conversa.

Helen, que escolheu esse nome porque seria muito difícil pronunciar seu nome cantonês (em Hong Kong a maioria ainda fala cantonês, enquanto na China continental fala-se mandarim). Tem uma pronúncia difícil de se entender, mas um coração iluminado. Sorridente, afetuosa, inteligente à bessa. Ficou "brava" comigo porque eu brincava com as aulas de entonação. O duro é que quando eu não estava brincando, ela também achava que eu estava e ficava me olhando feio. Mas a questão é que a gente tem que ficar imitando os tons. E é muito divertido imitar um inglês falando. Demos boas risadas no fim das contas.

Shigeri parece uma menina, apesar de seus 45 anos (que parecem 27!!!). Já foi casada com um inglês, já viveu com ele na Nova Zelândia por cinco anos, se separou, voltou para Londres e hoje dá aula de inglês para japoneses, por conta própria. Tem um bonito sotaque quase-londrino, é divertida e tem os olhos extremamente abertos para o mundo.

No fim, vejo reforçada a minha idéia de que estamos todos, de alguma forma, conectados. Não estamos isolados no mundo. Existem pessoas que pensam como a gente, mas só que em outra língua. Gente para quem valores como respeito, honestidade, e amizade, por exemplo, ainda estão acima das mesquinharias diárias. Não importa a língua ou a cultura, partilhamos do status de seres humanos, para o bem e para o mal. E podemos nos relacionar com isso. Não somos vozes solitárias na escuridão, somos criaturas que anseiam por uma possibilidade de mundo mais co-habitável, com mais respeito. Sinto-me bem com isso. A humanidade é diversa, mas ao mesmo tempo é uma só - o que precisamos é aprender a conviver com as diferenças.

Amanhã cedo: Dublin. Vamos ver o que a Irlanda nos reserva. Hoje deixei minha mala maior na casa de Juliana, que estagiou na Osesp e veio para cá fazer um curso de inglês. Mora com o primo em Brixton, no sul de Londres. É o bairro dos caribenhos - negras e negros lindos e sorridentes. A saída da estação de metrô lembra o Largo da Batata, só que mais limpo e organizado. Mas é movimentado e barulhento. Até um desses "pregadores do evangelho" que põem suas caixas de som na rua para falar tinha... Juju demorou um pouco, eu fui comer um sanduíche (a coisa mais perto que tinha era um Subway - acabei comendo lá mesmo). Depois, fiquei sentado no banco no calçadão enquanto esperava. Uma mulher negra, elegante, linda, sentou-se e começou a comer um lanche que, via-se, ela trouxe de casa. Um vento frio passou por mim cortando e eu comentei em voz alta "esse é o verão britânico" e ela me respondeu "a gente não reclama, porque está muito bom; já esteve pior em anos anteriores". Ela foi simpática e, depois de uns minutos de conversa, despediu-se ao terminar seu lanche.

Juju chegou, fomos até a casa de seu primo, que é pequena, mas aconchegante, guardei a mala (que está horrivelmente pesada - e eu ainda nem comprei todos os meus livros) e depois saímos, pois ela ira para o trabalho, Foi bom vê-la de novo. Ela está feliz. Volta para o Brasil no dia 1/9. E está bonita, mais com rosto e jeito de mulher, não mais de meninha. Os seis meses aqui fizeram bem para ela...

Linda...

Diário de Viagem - Londres, e um Pássaro de Fogo inesquecível

2010-08-17T19:45:00.000-03:00

Ontem foi um dia bom. Bom, mesmo. Não que eu tenha feito muita coisa. Mas no curso as coisas começaram a fazer um pouco mais de sentido. A quantidade impressionante de informação começou a se assentar no fim de semana. E, de repente, não tive mais aquela sensação de que não sabia mais inglês. Conversando com Marta, uma colega da Espanha que também está no curso - pessoa sensacional, com quem me entendi desde o primeiro minuto - falamos um pouco sobre nossa experiência com a língua, tanto como alunos quanto como professores. E aí ela me falou sobre um artigo que leu a respeito da curva de aprendizado de idiomas e elucidou sobre o efeito "plataforma". É mais ou menos assim: a gente começa a aprender um idioma e até atingir um certo nível há uma curva ascendente. Aí parece que ficamos estacionados e nada mais anda no aquisição da língua. Tempos depois a gente começa a evoluir de novo e percebe que avançou. E depois parece estagnar de novo. Esses períodos de aparente estagnação do aprendizado é chamado de "efeito plataforma" porque parece uma linha reta horizontal na curva de aprendizado. Mas passa. É só uma fase. Pode ser mais longa ou mais curta, dependendo da pessoa ou até dos diferentes momentos em que uma mesma pessoa passa por isso. No meu caso, acho que foi um pouco isso. Eu estava "parado" numa dessas plataformas. Nada acontecia até que eu vim fazer o curso. Diante da quantidade de informação inicial me senti um pouco desnorteado. Agora, com as coisas entrando nos eixos... bem já deu para entender.

Londres e seu humores... ontem fez um dia lindo, com muito sol, uma luz diferente. Dessas coisas de pintura. Depois do curso peguei o ônibus para ir até Victoria Station comprar o bilhete de trem para o aeroporto de Gatwick. Poderia ter ido de metrô, mas perderia metade da graça, já que os ônibus também são uma boa maneira de ver a cidade (e sem cansar as pernas). Um pouquinho de trânsito na Oxford Street com a Tottenham Court Road, que está em obras, mas nada desesperador.

A torre da British Telecom. Fica aqui perto do alojamento.

Uma vista mais bonita do prédio onde

tenho as aulas.

A Victoria Station, ontem à tarde

E o Apollo Victoria, teatro em frente

à estação.

Comprei os bilhetes do Gatwick Express, que é um serviço de trem rápido que liga o centro de Londres ao outro de seus principais aeroportos (Londres tem quatro: Heathrow, Gatwick, Luton e Stansted), em 30 minutos. E tem um trem a cada 15 minutos desde as 3:30 da manhã. É ou não é para se ter inveja de uma cidade como esta.

Quando JK resolveu voltar os olhos para o paraíso dos automóveis americanos de Detroit e dar às costas ao poder das ferrovias inglesas nós perdemos a grande oportunidade de criar uma malha ferroviária que poderia ter ligado o Brasil de norte a sul e de leste a oeste, oferecendo não só a possibilidade de transporte de qualidade e eficiente, como também a de melhor escoamento da produção agrícola do interior para as capitais e, anos mais tarde, quando tivéssemos, como agora, capacidade de exportação de produtos industrializados, a condição de termos o desenvolvimento mais rápido do interior. Mas isso é conversa para outro post.

Depois de ter comprado os bilhetes, voltei para o alojamento para me preparar para o grande acontecimento da noite: o concerto do Proms no Royal Albert Hall. Em post anterior coloquei as fotos do prédio. Grandioso, bonito, vigiado pela estátua daquele que lhe empresta o nome. E o programa eu escolhi a dedo: Scriabin - Sinfonia No. 1 em Mi maior e Stravinsky - O Pássaro de Fogo. Apresentação da Orquestra Sinfônica de Londres com seu regente principal: Valery Gergiev - o homem que transformou a orquestra do Teatro Mariinsky, na Rússia, em uma referência internacional.

O RAH possui várias portas de entrada. Cada uma dá diretamente em uma ante-sala, onde normalmente tem um bar de vinhos. Depois tem um grande corredor que circunda o prédio. Há escadas para o restaurante no subsolo e também para os níveis mais altos. A Moet et Chandon deve ter feito algum acordo com a sala, porque só tem eles de champagne espalhado pelos muitos bares - como a sala é grande e circular, isso evita que as pessoas tenham que se deslocar muito para os "refrehsments" pré e pós concertos. Cada portão deixa você de frente para a entrada certa de seu setor. E os indicadores, simpáticos e atenciosos (além de bonitos - mulheres e homens) asseguram que você encontrará facilmente seu lugar. Só os banheiros é que me parecem poucos para tão longos corredores... senti-me percorrendo quilômetros para ir do portão três ao portão oito, onde fica um dos banheiros masculinos (e, aparentemente, o mais próximo da minha entrada). Tudo muito limpo, tudo muito antigo e, numa cidade que enfrenta dias de frio em pleno verão, as sempre bem vindas torneiras com água quente.

Bem, aliviada a bexiga, desço ao restaurante, que é sóbrio, tem poucas mesas, e onde se encontra o público mais velho e com dinheiro - sim, eles estão tomando champagne enquanto saboreiam seus pratos. Peço um café e, para meu desespero, eles só têm filtrado, o que equivale a um copo a la Starbucks de café coado e guardado em... garrafas térmicas! Dá para imaginar o meu espanto, né? Peço à atendente, bastante sorridente, que coloque um pouco menos da metade de café naquele copo de papel, envolto em um guardanapo com o logo do RAH primorosamente enrolado e fixado em seu corpo (o copo, não a atendente). Pago o preço do copo cheio, uma libra e qualquer coisa, e peço um pedaço do bolo do dia que, para minha sorte, é de limão com blueberries. Em tempo: blueberry é uma frutinha bem sem graça. Por sorte, tinha pouco dela no bolo. Enquanto termino meu café as portas de acesso à sala são abertas, pontualmente às 18:45 (o concerto é às 19:30).

Hora de entrar na famosa sala... de cara, o impacto: o lugar é enorme, é alto, muito alto. Acho que o "poleiro" deve ser mais alto até do que o do Municipal do Rio de Janeiro. Tudo vermelho. Antigo. Feio. Beeeem feio. Quero dizer... é uma coisa espantosa, mas que não combina com o exterior. Para começar, como o RAH não é a Sala São Paulo, não tem as placas acústicas no teto. A cúpula é visível e o que existe como anteparo são uns confetes gigantecos pendurados nela. Aliás, toda a estrutura é visível. Sobre o palco há uma estrutura enorme, retangular, preta, como abafadores de som, luzes e toda a parafernália técnica. Sobre ela vê-se a armação do telão, que deve ser usado em outros eventos. Essa coisa bem feia tira toda a visão de um órgão enorme que parece ser muito bonito - um desperdício (que me provaria enganado depois). A frente do órgão forma uma pequena cunha, que fende o círculo e, à sua volta, senta-se o coro. A distribuição oferece soluções diversas para o posicionamento do coro - o que pode ter resultados interessantes.

As cadeiras são sustentam-se sobre tubos de metal. O assento gira, como um banco de bar. Isso permite a quem está mais próximo do palco virar e ficar confortavelmente de frente para os músicos, sem atrapalhar os vizinhos. Cada assento está isolado do outro, o que torna a vida mais fácil. Ah, e eles não rangem, nem estalam...

Mas a grande supresa, mesmo, está no meio da grande sala. Sim, porque o palco é numa "lateral" do círculo (criando aqui uma impossibilidade geométrica, mas perfeitamente plausível). O meio é... um grande picadeiro! E no meio do picadeiro tem um singelo jardim com..., eeeehh...., beeeemm, hummmm, ainda mais singelo CHAFARIZ. Isso mesmo! Pequeno, porém é um chafariz. Com água jorrando, de verdade. Uma coisa abominável! Tão abominável que chega a ser pitoresco. Pois bem, nesse picadeiro com chafariz no meio ficam as pessoas que compraram ingresso na última hora para assistir ao concerto DE PÉ! Tem gente de todo jeito: muitos jovens, alguns bichos-grilo, gente tatuada, pessoas mais velhas, até alguns senhores e senhoras. Sentam-se no chão enquanto o concerto não começa, conversando animadamente entre si, como se fossem velhos conhecidos - e alguns pareciam ser mesmo. É aí que se descobre porque que a série se chama Proms: vem de "promenade", verbo que significa passear. As pessoas passeiam em algumas áreas da sala enquanto o concerto acontece (não dentro da sala, claro). A galeria (o poleiro) também é um lugar onde as pessoas ficam de pé e por lá elas "flanam". O ato de ficar de pé na arena (o picadeiro) ou na galeria (o poleiro) é chamado de promming e quem o pratica é um "promenader" ou "prommer" (mais informal). Alguns são, literalmente, prommers de careirinha - possuem até crachá quando cumprem o "grand slam" (assistir TODOS os concertos da temporada, dentro e fora do RAH - há eventos em outros lugares ligados à série). O "little slam" é assistir todos os concertos que acontecem somente no RAH. Pouco antes de começar o concerto os prommers ficam de pé para que todos possam se acomodar. E eles ficam assim durante todo o concerto!

Tudo muito pitoresco...

A orquestra entra, o violino principal (e não o spalla) afina a orquestra, chega o spalla e depois os solistas e o maestro. A obra de Scriabin prevê coro e solo de mezzo-soprano e tenor. Estes dois são russos e, fica claro, Gergiev está em seu terreno. É a estréia da obra no Proms. A casa está lotada. Ainda não acredito que consegui um ingresso a pouco mais de dez metros do palco, à esquerda do maestro, na platéia elevada, por 24 libras - uma pechincha! A música começa e as qualidades da orquestra e da sala se mostram. Pianíssimos de 5 p's são claramente audíveis. O que dá margem para fortíssimos estupendos, mas que nunca soam "gritados". É, dou o braço a torcer: de onde estou, o som é magnífico. E a orquestra também. Gergiev rege sem batuta e com gestos pequenos, muitas vezes "tremendo" as mãos. Parece que os músicos estão ligaos a seus dedos e respondem a esses pequenos gestos com grande precisão e entendimento mútuo. A peça, apesar de bonita, é longa: 50 minutos. No último movimento, solistas e coro. A mezzo não consegue fazer com que sua voz vença a amplitude da sala, mas o tenor a enche plenamente. Ambos têm vozes bonitas, mas fica claro que a vantagem é dele. O coro é fenomenal, mas a apresentação termina sem grande entusiasmo por parte do público.

Intervalo, vinte minutos, a coisa de sempre: banheiro, café champagne ou sorvete Haegen Daas. As pessoas voltam e aí começa a mágica. São quase 50 minutos de puro encantamento. Precisão, leveza, agitação e calmaria, fúria e ternura - está tudo ali. Nada sobra ou falta. Sinto arrepios de emoção em vários momentos. Às vezes dá vontade de chorar, de tanta beleza. E, no final, o pássaro de fogo de Gergiev nos arrebata. É emocionante, enlevante, impressionante e quantos -antes alguém conseguir pensar. Saí do concerto em estado de graça... um programa longo, bem longo, mas cuja segunda parte passou como um relâmpago iluminando a alma. Lamento que tenha sido a única apresentação. De bom grado assistiria de novo, para fixar nas tessituras da memória esse brocado filigranado que foi a interpretação de Gergiev para o Pássaro de Fogo. Fiquei feliz por estar vivo e aqui e poder vivenciar isso. Inesquecível, para dizer o mínimo.

Na saída, indo para o metrô, vejo uma moça em um longo preto. Tomo coragem e pergunto se ela canta no coro. Ela sorri e diz que sim. Agradeço a bela interpretação do coro na sinfonia e ela fica visilmente feliz. Encadeamos uma conversa sobre música, sobre Gergiev, sobre o quanto ele me pareceu envelhecido para seus 57 anos e ela me fala do quanto ele ensina sobre música sem muito dizer. O homem é uma força da natureza, sim, mas com a capacidade de transmitir a beleza daquilo que acredita em sua execução da música. Ela está claramente encantada com o trabalho dele. Nos despedimos na estação de South Kensington e eu volto para o alojamento feliz.

Acordo hoje com um dia frio e chuvoso - definitivamente São Pedro tem algo contra essa cidade (seria ciúmes da catedral de São Paulo?). Vou para a aula, tudo parece se encaixar. Na hora do almoço, enquanto sigo para a Pret-a-Manger para comer um delicioso sanduíche de cheddar maturado com presunto e folhas de manjericão gigante com rodelas de tomate, dou de cara com a belezinha aí de baixo. Não que eu seja ligado em carros, mas achei tão inusitado que não resisti à foto. Com ela me despeço por hoje.

De frente

Sim, é uma Lótus... conversível. Cujo teto

se muito, chega até a altura da minha coxa...

Diário de Viagem - Londres, sábado

2010-08-15T18:43:00.001-03:00

Longo dia. Com chuva e frio. Mas o tempo por aqui tem humores... às vezes está bom, às vezes está ruim. Peguei bastante chuva, mas também enfrentei alguns momentos de calor. Depois de ter enrolado um pouco, saí com destino a Covent Garden. Queria experimentar o tal do cookie do Ben`s Cookies, que o Uéliton havia me indicado. A loja fica no antigo mercado de Covent Garden, que virou um "point" de turistas na cidade, com feirinha de artesanato, restaurantes descolados e lojas bacanas, de roupas e de artigos diversos, como chá, sabão (a Lush - que já existiu em São Paulo - com seu cheiro característico e a L'Occitane têm lojas aqui). A região do mercado é também onde existe a maior Apple Store do mundo, com dois (ou três? não lembro) andares, área de personalização dos equipamentos - você já sai com o computador, por exemplo, configurado do seu jeito, com a ajuda do pessoal da Apple. Mas só descobri isso depois de ter lido uma matéria numa revista. Ou seja, não fotografei a maior Apple Store do mundo - até porque não tenho dinheiro para gastar com gadgets bonitos e caros que, uma vez quebrados (e eles quebram com certa facilidade) não têm conserto. Muito "ishperto" esse cara da Apple.

Bem, os cookies do Ben são bons, mas prefiro os meus. Pedi um de laranja, que era gostoso, mas doce pra c.... e que não dava para segurar, porque o troço era uma geléia quente. O de chocolate tava um pouquinho mais frio e deu para segurar, embora a mordida tivesse que ter sido rápida sob risco de ter metade do biscoito atraída ao chão devido à força da gravidade e sua ausência de firmeza... E também era doce de doer na alma.

Covent Garden - o antigo mercado

O Apple Market, no centro do prédio

Os fundos da Igreja de São Paulo (não

confundir com a Catedral)

Os cookies do Ben

A indicação da fundação da igreja (1633)

Os jadins da igreja

Há uma coisa interessante sobre a Igreja de São Paulo em Covent Garden: os atores foram grandes colaboradores da igreja e dentro dela estão placas com os nomes de vários deles. Inclusive de Bernard Shaw.

Os jardins são bem cuidados e tranquilos, apesar do barulho que ocorre ao lado, na Piazza de Covent Garden. Os bancos são doações de famílias cujos parentes mortos eram frequentadores da igreja.

Na entrada há um quadro de avisos em cada lado do corredor, um com boas-vindas escrito em vários idiomas, e outro com uma recomendação que achei muito bonita.

Caminhe silenciosamente,

Converse discretamente,

Reflita profundamente,

Ore fervorosamente

Até em português - em segundo lugar.

O altar - a igreja é simples, como, me parece,

são as igrejas anglicanas.

Hora de ir passear e eu deixo Covent Garden, de ônibus, para ir à National Gallery. Poderia ter andando, mas queria poupar as pernas. No caminho, passo pela bonita estação ferroviária de Charing Cross.

Charing Cross Station

Chego em Trafalgar Square, onde ficam a Igreja de St. Martin in the Fields e a National Gallery. A igreja, que finalmente vi por inteiro (em 2008 ela estava em reformas e cercada de tapumes) tem a austeridade das igrejas anglicanas. Mas, mesmo na simplicidade, é bonita. E dá para imaginar porque os concertos dados aqui são tão famosos: além do óbvio talento de quem se apresenta, tem a acústica, que é ótima. E o órgão é muito bonito e impressionante.

Os fundos de St. Martin in the Fields

E a frente.

O órgão

O altar

E tem Trafalgar Square. Para variar, cheia de turistas. Mas o lugar tem uma energia bacana.

Trafalgar Square vista das escadas da

National Gallery. Ao fundo o Big Ben.

A National Gallery

Foi muito bom poder, finalmente, ver The Hay Wein, o mais famoso quadro de John Constable, de perto. E, junto com ele, outras obras importantes dos mestres ingleses, como Turner (de quem voltarei a falar daqui a pouco), Sir Joshua Reynolds (que foi o primeiro presidente da Royal Academy of Arts), Thomas Gainsborough, entre outros. Mas não é só isso. Uma das coisas mais interessantes é que para se chegar às salas de arte britânica, é preciso passar por salas que contêm Seurat, Monet, Manet, Cézanne, Ingres e um dos quadros mais luminosos que Van Gogh já pintou: Um campo de trigo, com ciprestes. O quadro é maravilhoso, mas difícil de ser apreciado, pois uma horda de turistas não deixa muito espaço para a contemplação. Para quem não conhece o quadro, clique aqui. Fiz a visita com um áudio-guia. A menina que me vendeu a visita guiada é brasileira, de Bento Gonçalves... está há dois anos morando em Londres. Fiquei com uma pontinha de inveja.

Dali peguei o ônibus para a Tate Britain. A Tate é um lugar ao qual não me cansarei nunca de retornar. Mesmo com o movimento de turistas, é mais tranquila do que a National Gallery. Dois anos atrás, das 10 salas dedicadas à obra de Turner, sete estavam fechadas. Destas vez tive um pouco mais de sorte. A exposição era sobre os "Românticos" ingleses, salientando as obras de Turner e de seu contemporâneos, como Constable. Há algo com os quadros de Turner (isso acontece com os de Constable, mas em menor intensidade) que me faz ter vontade de olhar para eles até que seja impossível apagar suas imagens da minha memória. Na National, mais cedo, estava bastante desconfortável aproveitar a coleção por causa do número muito grande de pessoas, por sinal bem barulhentas. Mas quando eu ficava de frente para os quadros de Turner ou de Constable todo o ruído se dissipava e parecia que éramos só eu e o quadro, tamanho o encantamento que eles me causavam.

Tate Britain, em Millbank.

Na saída, o tempo ainda estava brusco, com lampejos de sol aqui e ali. Nesse ponto a margem do Tâmisa é bem tranquila (só tem uma linha de ônibus que passa por aqui nos fins de semana). Tirei algumas fotos a partir da margem e do pier de Millbank.

Vista do Tâmisa em frente à Tate.

A Lambeth Bridge vista do Pier de Millbank

A ponte de Vauxhaul, a partir do Pier de Millbank

Há um serviço de barco chamado Tate-to-Tate que liga a Tate Britain à Tate Modern, na outra margem do rio, perto da Tower Bridge. Mas são poucos os horários. O próximo seria às 16:20 umas 15:00. Achei melhor pegar o ônibus até o pier de Westminster. Infelizmente o último barco para ver a barragem do Tâmisa (um sistema de comportas que se fecha em caso de necessidade, para evitar enchentes) sai às 14:00. Vou ter que fazer esse passeio outro dia.

London Eye, vista do pier de Westminster

O Big Ben, visto do Victoria Embankment

no Pier de Westminster

Ao lado da London Eye fica o London Aquarium,

esse prédio majestoso

Como estava já meio cansado, mas queria muito ir até a Royal Watercolour Society, peguei o barco para ir até St. Katherine's Pier - pensava em atravessar para o Southbank pela Tower Bridge. Mas aí começou chover forte e eu decidi descer no Bankside Pier, mesmo. Fica ao lado do Globe Theatre, perto da Tate Modern. É a reconstrução do teatro onde Shakespeare apresentou suas peças. O teatro original ficava a alguns metros de distâncias dali.

Vista a partir do barco, em direção à Tower Bridge

O Royal Festival Hall

A "Agulha de Cleópatra", que estava no Egito mas,

sabe como é... os ingleses, suas expedições...

Vista do rio, a margem norte. À esquerda está

a cúpula da Catedral de São Paulo; mais à direita,

em forma de ogiva, The Gherkin (O Pepino).

É a sede de uma seguradora suíça.

À direita, a OXO Tower, com lojas no térreo e um

restaurante panorâmico no último (oitavo) andar.

Mais perto.

Blackfriers Bridge, a mais bonita de Londres

em minha humilde opinião...

A Tate Modern

Millenium Bridge, a primeira exclusivamente

para pedestres.

Adoro esta foto. Passando por baixo da

Millenium Bridge, com St Paul`s no fundo.

The Globe Theatre

O anexo

O céu...

mais um pouco...

A Tower Bridge está lá no fundo, vista da

Millenium Bridge

Com zoom

St Paul vista da Millenium Bridge

Um pouco mais perto

Vista oposta à da cúpula

A douradíssima estátua de São Paulo

Não consegui entrar na St Paul. Estava fechada. Não sei se era o horário. Mas andei um pouco pelos jardins e descobri, numa das praças externas uma escultura chamada "Os Jovens Amantes" de Georg Ehrlich. Não sei nada sobre o artista, mas a escultura é linda.

The Young Lovers

Saí de St. Paul's de ônibus e, dessa vez, era um double-decked, ou seja, de dois andares. Sentei na parte de cima, no primeiro banco. É muito agradável andar nesses ônibus. A visão é muito privilegiada.

Vista do andar de cima, assentos da frente, do ônibus,
ainda em frente à St Paul's.

Holborn Circus

Um pub do século XVII

Depois de ter visto coisas de encher os olhos e a alma, precisava de um pouco de distração. Fui ao cinema. Mais precisamente ao Apollo de Picadilly Circus. Assisti uma bobagem (não vou dizer que filme foi, porque me arrependi de ter comprado o ingresso). O cinema é moderno, mas tem um visual interno bastante... brega. Escadas com neon lilás, uma coisa quase boate. Bilheteria informatizada, descontos para estudante (ainda bem que tenho a carteirinha da UCL), assentos numerados (acho que todos os cinemas de Londres são assim atualmente) e... atendente brasileira; de São Paulo. Muito simpática.

Na saída do filme, volto andando para casa. Passo pela Shaftesbury Avenue, a avenida dos teatros. É sábado à noite e as ruas estão cheias. Muita gente na noite (agora) agradável - o frio da tarde cedeu, a chuva parou e as pessoas puderam curtir a rua.

Picadilly Circus, na saída do cinema

Lembrei-me da Lucy... um musical

com músicas de MJ e dos Jackson 5

Hair e Les Miserables

Mamma Mia!

E assim terminou meu primeiro sábado londrino. Acordei neste domingo às 11 da manhã, porque fiquei até quase duas escrevendo metade deste post. Saí para almoçar, fui ao cinema de novo (para assistir The Last Airbender, de Shyamalan, baseado em um desenho da Nick), passei na Le Pain Quotidien, comprei algumas coisas e vim para casa estudar.

Consegui trocar o meu período de hospedagem em um bed & breakfast em South Ealing para depois de minha volta de Dublin e resolvi estudar. Mas aí vi que não tinha terminado este post... pois agora ele está pronto.

Novidades durante a semana.

Diário de Viagem - Londres

2010-08-13T19:39:00.003-03:00

Bem, depois de ter saído e andado bastante, tenho algumas fotos novas para mostrar.

Saí logo depois de ter escrito o post anterior (umas 18h00), com o firme propósito de ir ao British Museum, que fica a menos de 5 minutos a pé daqui do alojamento. Aliás, aqui está uma foto da fachada do prédio:

Entrada do College Hall, residência dos alunos da

Universidade de Londres (que não é a UCL, onde

estou fazendo o curso - a UL cede o espaço para a UCL)

A área é bem bacana e, na esquina, tem uma Waterstones - livraria gigantesca e austera. Mas ainda prefiro o atendimento dos vendedores da Livraria Cultura. Aqui na WS eles são muito sisudos - parecem parisienses (rs).

O British Museum, apesar da chuva, estava apinhado: japoneses, espanhóis, alemães, suecos, brasileiros... um inferno. Criança chorando e gritando pela mãe em espanhol, gente fotografando que nem desesperado (o catálogo do museu custa só 6 libras e tem fotos que um milhão de vezes mais bonitas do que as porcarias que eles ficam tirando das peças expostas - o que, aliás, deveria ser proibido). Não aguentei a muvuca e saí.

O BM, com turistas até o teto...

Depois de um bom cochilo no ônibus para Victoria (as obras em Tottenham Court Rd deixam o trânsito meio infernal na região), cheguei ao Green Park, que é o parque ao lado do Hyde Park e atrás dos jardins do Palácio de Buckingham. Chama-se Green Park porque... bem... ehhh... é verde! Nada de flores.

Green Park, entrada perto de Hyde Park Corner

Ah, mas já ia me esquecendo: antes de pegar o ônibus, passei em frente a uma tradicional loja que vende um artigo de primeira necessidade em Londres: guarda-chuvas. A loja chama-se James Smith & Sons e está estabelecida há mais de 100 anos. Na vitrine tem uma placa de madeira com a informação.

Voltando ao Hyde Park, a chuva até que deu uma trégua e eu pude tirar algumas fotos. Espero que gostem.

O Arco de Wellington

O céu - só para tirar a foto - depois, sumiu...

O portão de Hyde Park Corner

Uma das alamedas do parque

Um esquilo revirando uma lata de lixo. Infelizmente

esses animais se acostumaram com os restos deixados

pelas pessoas.

De corpo inteiro, saboreando uma batata frita do

MacDonalds... coisa triste. Mas o bicho é uma graça.

Um jardim inglês. Compare com o jardim francês

e depois me digam a diferença...

Um pouco mais de flores

Uma das fontes - o escultor era amigo de

Lewis Carroll

Mais perto

Um olmo (elm). Árvore enorme, que

pode chegar a 30 metros de altura

A placa de identificação...

...o tronco da árvore, visto de perto.

Lembra o poste de "As Crônicas de Nárnia"...

De outro tipo, mas no mesmo parque

Este belo jardim fica em frente...

a um dos banheiros masculinos.

A placa que identifica o banheiro e dá os

horário de funcionamento em diferentes meses

do ano. Bem bolado...

O banheiro que se parece com uma casa antiga...

A vista de um dos lados da Serpentine, um longo

curso dágua que passa por dentro do parque.

A margem fica no nível da calçada.

Alguns dos muitos pássaros do Parque: patos, marrecos e

outros que nem sei.

O santuário dos pássaros no meio do lago.

Fruto estranho...

Albert Memorial, no lado sul do parque.

Esta vista é lateral. De frente, é...

...assim. E na frente dele está...

o majestoso Royal Albert Hall. É lindo e

gigantesco. Nele acontecem os Proms, concertos de verão.

E aqui está o meu ingresso para o concerto das

19h30 nesta segunda-feira.

London Symphony Orchestra & Chorus

Regência: Valery Gergiev

Scriabin e Stravinsky

(clique aqui para ver o programa)

A Escola Real de Organistas fica ao lado

do RAH

De frente

A Academia Real de Música, vista na chuva

Fica bem atrás do RAH

Vista da parte de trás do RAH

As "Albert Mansions" também ficam atrás do RAH.

Residências de altíssimo nível.

Mais um pouco das mansions, com o RAH.

Acho que vou comprar uma pequena morada aqui para mim...

O longo corredor da estação de South Kensington

Amanhã tem mais. Vou à Tate Britain e, se o tempo estiver bom, até o South Bank. Aguardem. Mais fotos em breve.

Diário de Viagem - o curso

2010-08-13T12:08:00.002-03:00

Vamos pular algumas coisas de rotina. Já falei do alojamento, já mostrei as fotos. O curso. Bem, o curso é muito bom. Muito mesmo. Estou vendo (não necessariamente aprendendo - essa é uma outra história) coisas que nenhum curso de inglês mostraria, mas que são essenciais quando pensamos em comunicação em outra língua. Porque não é só, absolutamente, de fonética que o curso trata, mas também de intonação e do quanto de significado ela carrega, principalmente no inglês padrão da Inglaterra - chamado, normalmente, de RP (received pronunciation), de BBC English e, mais antiquadamente, de Queen's English. De fato, é a variante de prestígio, uma espécie de "língua-padrão", porque serve como principal parâmetro para o ensino do idioma, tanto para nativos quanto para estrangeiros.

A questão é que o curso é um super-concentrado teórico que encapsula em 10 dias o que normalmente se levaria um ano letivo para dar. Isso não significa, de forma alguma, que o curso seja superficial no sentido pejorativo do termo. Ele oferece uma excelente base para se trabalhar detalhes de pronúncia, fluência, audição e compreensão da língua.

À medida que a semana foi terminando os tópicos foram ficando cada vez mais complexos, com palestras e aulas cada vez mais investigativas dos aspectos da língua, vistos não mais no contexto de sons isolados, ou de palavras isoladas, mas em unidades complexas de comunicação (frase, sentença, oração) e de como esses elementos carregam mais significado do que transparecem, dependendo de como são enunciados.

É aí que está começando a minha dificuldade. A língua inglesa, na Inglaterra, contém um elemento de estratificação social muito carregado. Por menos que os professores queiram admitir, a separação de classes de acordo com o sotaque ou a variação regional usada por um falante nativo ainda é muito marcada. E isso, invariavelmente, se transfere para a língua ensinada na escola. Não vou discorrer aqui sobre a estratificação social inglesa, nem dar exemplos, porque não dá para exemplificar aqui (são particularidades relacionadas ao universo da fala, não da escrita). Mas o fato é que a comunicação é fortemente marcada pelo tipo de intonação dada às enunciações. Existem, classificadas e estudadas, sete delas em inglês - cada uma com cargas semânticas distintas, algumas carregando mais do que uma. E são tão sutis algumas variações entre umas e outras que, de repente, a gente fica com medo de entrar numa cafeteria para pedir café com pão e, devido a um "thank you" dito de maneira errada acabar recebendo uma testa franzida em lugar de um sorriso.

É claro que essas variações acabam sendo perceptíveis no dia a dia (em português também temos distinções claras em que o sentido de uma palavra ou frase muda de acordo com a intonação que damos), mas quando paramos para ouvir e estudar atentamente essas falas, elas acabam se tornando muito sutis. Quando eu estou aí conversando com os amigos, tenho a mania de fazer "a-hã" o tempo todo e, algumas vezes, isso soa irônico ou sarcástico, mesmo quando não tenho a intenção e o faço apenas para sinalizar que estou prestando atenção à conversa. A mesma coisa acontece com outras palavras. Um "obrigado" pode significar tanto um agradecimento sincero quanto um ressentimento por algo que nos foi feito ou dito que nos parece incorreta ou injusta. Imagine fazer isso em língua estrangeira, em uma cultura que tem, naturalmente, um senso de humor diferente do nosso e cuja percepção do mundo passa por filtros culturais, educacionais, políticos e sociais completamente diversos daqueles pelos quais passa a nossa? Dá para perceber o tamanho da encrenca.

Pois estamos exatamente nessa parte do curso. É muito difícil perceber as sutilezas da língua falada e do quanto um simples "thank you" pode carregar de significado. Hoje saí da aula com mais inseguranças do que certezas. Tim, o professor que está dando percepção (ear training) disse-me ontem que a teoria dada no curso começa a assentar de fato na nossa cabeça umas duas semanas depois de terminado o curso. De fato, é muita informação. Mas a estrutura do curso é bacana e, embora a pressão do volume de dados seja grande, as palestras e aulas são muito bem organizadas.

O dia começa às 9, com uma palestra para todos os alunos (140) que introduz o tema do dia (e, depois do primeiro dia, complementa o tema do anterior). Dura 50 minutos e daí partimos para a aula de pronúncia, com um tutor, em um grupo pequeno (na minha sala somos 8). Depois temos uma segunda palestra, que normalmente introduz o próximo tema, que será trabalhado na aula de intonação. Há uma pausa para o café entre a segunda palestra e a aula. Depois temos uma hora de almoço, uma sessão de percepção (ear training) e depois uma palestra às 15, que terminas às 16. Menos hoje, sexta, pois só tivemos a aula de percepção (de onde saí com a certeza de que tenho mais dúvidas hoje em relação ao meu inglês do que quando cheguei aqui).

Estava pensando em ir ao Covent Garden comprar uns cookies na Ben's Cookies, mas está chovendo e faz frio - esse é o verão britânico. Hoje a previsão é de 19 graus, no máximo. Como esqueci meus casacos-coringa (o azul e o vermelho), não me resta saída a não ser por o blazer. Ainda bem que trouxe meus dois cachecóis, porque o frio aqui corta. Não quero nem imaginar isso aqui com neve.

Como o British Museum, aparentemente, fecha mais tarde às sextas, vou aproveitar para ir lá. Por isso, deixo vocês aqui, com um post verdadeiramente sem fotos.

Até.

Diário de Viagem - Londres (sem fotos)

2010-08-12T19:00:00.003-03:00

A aventura acabou. A França, agora, é só memória e fotos - muitas fotos. Desembarquei em Londres com certa ansiedade para começar o curso, preocupado se daria conta, se conseguiria acompanhar os palestrantes, encarar as aulas práticas... Uma noite mal dormida...

Mas antes, dá um certo alívio chegar à estação de St Pancras. A Gare du Nord, definitivamente, vai ser uma das duas ou três lembranças desagradáveis de minha passagem por Paris. O check-in foi quase tranquilo, mas há poucas indicações sobre em qual plataforma será o embarque (tive que perguntar a um funcionário, que me informou o número errado - por sorte era a linha do lado e não precisei mudar). Na hora de embarcar, fico procurando no chão a indicação dos vagões (que a estação de St Pancras tem BEM GRANDE na plataforma em frente a cada porta de cada vagão). Nada. Os vagões do trem não são numerados. É preciso contar os vagões, mas até isso é incerto, porque não dá para saber a partir de qual extremidade deve ser feita a contagem). Apelo para um funcionário da estação, depois de ter entrado em um vagão errado. Mesmo com a indicação dele, fiquei ressabiado. Afinal, se o imbecil que trabalha no balcão de informação da área de embarque e é o único que tem um terminal de computador com as partidas consegue dar um indicação errada, por que seria diferente com o carinha da plataforma? Para meu alívio, depois que o trem partiu e ninguém reclamou meu lugar, vi que ele havia dado a informação certa.

Últimas considerações sobre o Eurostar: se eu morasse em Londres, me programaria para passar pelo menos um final de semana a cada dois meses em Paris (ou vice-versa). Rápido, limpo, eficiente, nem se sente que aquilo é um trem correndo a uma velocidade absurda para uma máquina de seu tamanho. Embora seu visual seja retrô por dentro, os bancos são espaçosos. Não reclinam, mas ainda assim são confortáveis. A mesinha é espaçosa - cabe até aqueles notebooks de gente que tem síndrome de pau pequeno (compra um note de 10 Kg e tela de 20 polegadas para ficar se exibindo). Se não fosse a Gare du Nord, seria perfeito. Em tempo: a estação em Paris é grande, por fora é até bonita, mas os franceses não souberam transformá-la em algo eficiente e bonito por dentro.

Já St Pancras... é um primor. Um saguão gigantesco, iluminado por luz natural (o teto é transparente), muitos restaurantes e cafés com boa comida, lojas, perfeitamente integrada ao metrô e à estação de King`s Cross, de trens que vão para algumas regiões da Inglaterra. Dá gosto.

Como cheguei cedo, fiz uma horinha na estação. Depois comi no Pret-a-Manger, uma cadeia de lojas de comida que tem um conceito interessante (e amplamente multiplicado por congêneres em Londres - até a tradicional Marks & Spencer adotou o sistema): comidas de ótima qualidade, normalmente sanduíches muito bem feitos, com ingredientes frescos e preparados no mesmo dia, bebidas (sucos, refrigerantes etc) além de outras coisas prontas, além de uma pequena padaria que assa croissants, pães de chocolate e outras coisas bem gostosas. Pode-se comer no local ou, o que é mais comum, "take away" (levar para "a viagem"). Simples, prático e gostoso. E também tem café - bem mais gostoso do que em Paris. Mas por aqui é difícil conseguir o bom velho cafezinho com leite. Ou você pede um 'machiatto', que é um espresso bem curto com espuma de leite, ou pede um 'latte', que só tem em dois tamanhos: um litro ou dois. Exageros à parte, são gigantescos - o 'pequeno' dá, sem muito esforço, quase duas da nossa xícara grande no Brasil. O 'grande', dá mais, brincando. Embora existam zilhões de lugares para se tomar café, além do tradicional English Breakfast (aquele com feijão, além de bacon, salsicha e tomates - tudo frito), não há a tradição de se comer o pãozinho francês com manteiga. É sempre croissant, pain au chocolat ou qualquer outra patisserie francesa. Somente hoje encontrei um lugar aqui ao lado do alojamento que tem mini baguetes - vocês não sabem o quanto foi prazeroso comer um pãozinho salgadinho, com manteiga, tostadinho, hummmm... com um latte pequeno.

Ih, acho que fugi demais do assunto. Bem, fiz o check-in no alojamento, que é um prédio bárbaro numa das regiões mais centrais de Londres, perto de tudo (inclusive da faculdade, claro) e que, comparado com o hotelzinho mequetrefe em que fiquei a duas quadras de distância quando cheguei a Londres antes de ir a Paris, parece um hotel cinco estrelas. Segurança 24 horas, o elevador do hall só funciona se for ativado pelo cartão magnético com o número do seu quarto (só no térreo isso é necessário, nos outros andares, não), e o ambiente é extremamente limpo e silencioso. O quarto é ótimo: estantes grandes, mesa de trabalho, muitas tomadas, internet cabeada de alta velocidade, muitas gavetas, um guarda roupa de bom tamanho, cama confortável (embora o travesseiro, para a minha coluna, seja horrivelmente baixo) e um banheiro que, embora pequeno, é limpo e funcional., Só ficou devendo na ducha, que é fraquinha e daquelas de mão, que precisam ser tiradas do suporte para lavar a cabeça. No suporte, só dá para lavar do pescoço para baixo.

Apesar de eu ter dito que não teria fotos neste post, aqui vão as fotos do quarto:

A porta do quarto e, à direita de quem entra, o guarda-roupa e a estante.

O banheiro

A continuação da estante, com a mesa de estudo

A cama (olha que travesseiro mixuruca)

A vista da minha janela

Mais uma

Hoje, depois de alguns dias, tive que encarar a lavagem da roupa, já que desde Paris nada havia sido lavado ainda e eu estava ficando perigosamente sem ter o que vestir. Como choveu a tarde toda e fez frio, achei por bem cuidar dos afazeres domésticos. A lavanderia fica no subsolo e tem várias máquinas gigantescas, que funcionam com moedas de 1 libra (custa duas para uma lavagem). Também tem as secadoras, cujo uso é bem mais em conta (20 pence - o equivalente aos centavos da libra), mas depois descobri porque: apesar de terem várias possibilidades de secagem, elas completam um ciclo em quinze minutos. Dependendo da quantidade de roupas (no meu, bastante), elas não secam direito. No fim, foram 60 pence de secagem.

Lavadoras e...

secadoras (na parte de cima)

Depois de lavar e secar, hora de passar. Para isso, existem duas copas em cada andar, onde co-existem: dois mini refrigeradores, um microondas, uma pia, uma tábua de passar como forro de alumínio, e um ferro a vapor que, detalhe, é ligado diretamente à rede elétrica. Para ligar basta apertar um botão onde estaria a tomada para liberar a corrente para o aparelho. Só que a copa é minúscula!!! Faz um calor de matar e, quando terminei de passar seis camisas e cinco camisas-pólo eu estava em bicas...

A tábua, o ferro e... as roupas.

A área da pia.

Eu queria falar sobre o curso, mas já estou caindo de sono (já são 23h aqui). Amanhã preciso acordar cedo para ler as notas para a palestra do dia e me preparar para as aulas.

Mais depois.

Diário de viagem - Adeus, Paris...

2010-08-09T10:40:00.000-03:00

Bom...

Não dá para falar muito sobre os três lugares impressionantes que visitei no sábado. Às 9 da manhã abandonamos Paris - eu, Philippe e a filha de sua prima, Aurore (tente falar "Orrórr", com os erres bem puxados e verá o quanto é difícil falar o nome dela em francês - ficou Aurora, mesmo) - rumo ao interior, mais precisamente a sudeste de Paris, na comuna de Maincy (50 Km de Paris). Fomos visitar o palácio que inspirou a construção de Versailles: Vaux-le-Vicomte. Construído por Nicolas Fouquet, Superintendente do Rei Luis XIV, so século XVII. Vítima da inveja, do ciúme e da traição daqueles que considerava seus amigos e, principalmente, do imaturo rei da França (Luís XIV contava, então 22 anos), não chegou a usufruir de sua residência pois, depois de um julgamento injusto em que fez sua própria defesa e o teria condenado ao exílio, o ciúme e a inveja do jovem rei eram tão corrosivas que este o desejava morto mas, não conseguindo corromper os juízes, setenciou-o à prisão perpétua.

Vista do palácio a partira da estrada. À direita ficava a cavalariça,

para guardar cavalos e carruagens.

Vista do palácio a partir do pátio interno.

Vista do jardim do palácio a partir da torre da cúpula.

No fim do jardim há a estátua de Hércules.

Do palácio até a estátua são 600 metros de distãncia.

A largura é de 150 metros.

Os arabescos são típicos dos jardins franceses da época.

Parada na lanchonete do jardim para o almoço.

Salada com presunto e queijo, sanduíche de

frango grelhado com molho curry e o tradicional

suco de maçã produzido artesanalmente e que

é uma delícia.

Detalhe de uma das esculturas do jardim.

O castelo visto a partir do lago central.

E, aqui, a partir do espelho d'agua.

Em um dia sem vento e em horário propício, seria possível

ver o palácio refletido aqui. Infelizmente eu não tive essa sorte.

O projeto se estende muito além do jardim. De cada lado existe um bosque de plátanos, alguns com mais de cem anos (de tempos em tempos o bosque precisa ser reflorestado, pois as árvores vão morrendo).

Em seguida nós fomos para a vila medieval de Provins. No caminho passamos por Champoux, onde nos deparamos com essa pequena preciosidade:

Uma igreja medieval, no meio de uma vilazinha minúscula.

Uma perspectiva da rua.

Uma das laterais da igreja.

O vão central, com o coro e, no fundo, o altar.

Detalhe dos assentos do coro, esculpido no século XVI.

A prefeitura, que fica em frente a igreja.

A estrada para Provins.

A vila de Provins

Eglise de St Quiriace vista da torre da cidade

A torre

Tour César - século XII

Interior da Igreja de St Quiriace

As muralhas de Provins

O pôr-do-sol em Provins (21h30)

Mais vem depois. Preciso almoçar...

Diário de Viagem 5 - o último dia

2010-08-06T19:44:00.001-03:00

Acho que vou, de fato, ficar em débito em relação às postagens sobre Paris. É muita coisa. Já vi tantas coisas nesses últimos quatro dias que quase já não dá mais para saber se eu estive em Montmartre hoje, ontem ou antes de ontem...

E a quantidade de fotos? Ficou impossível classificar tudo. Por isso vou postar algumas com as informações de memória, porque daqui a pouco preciso mesmo dormir porque amanhã, sábado, sairemos de Paris para visitar dois lugares que parecem ser bem interessantes: Vaux-le-Viconte, onde há um castelo com o típico jardim francês, e a vila medieval de Provin. Ficam a mais ou menos uma hora e meia de carro de Paris, o que significa que terei a chance de ver de perto um pouco do interior.

Coisas bacanas de hoje:

Conhecer o outro lado do Marais, visitar o salão de chá da Mesquita de Paris, tomar thé a la minte (chá verde com menta, bem doce) com doces árabes, comprar brinquedos de lata com cara de antigos na loja Fanfans, tomar um m-a-r-a-v-i-l-h-o-s-o sorvete de pera na Berthillon (que desbanca com folga a Amarino - italiana e deliciosa sorveteria daqui), comer brick (tipo de crepe tunisiana), visitar o Instituto de Cultura Árabe e, de lá, ter uma das mais belas vistas de Paris, comprar uma linda camisa "abricot" em xadrez bem pequenininho na Café Coton com 50% de desconto, visitar as igrejas de St Gervaise, St Germain de Pres, St Louis em Marais, visitar a Square Capitain, onde se encontra a Arena de Lutécia (como Paris era chamada na época do domínio romano) - uma construção do século II (isso mesmo, do segundo século da nossa era), onde há um jardim de aromas impressionante, montado para um concurso de jardins dos bairros de Paris e onde se encontram flores que servem de base para os principais perfumes franceses... é a lista é grande e os dias, como eu venho dizendo, intensos.

Aqui estão algumas fotos (eu realmente espero, um dia, conseguir arrumar tudo).

Entrada do cemitério Père Lachaise, onde estão enterrados, entre outros:

Allan Kardec, Jim Morrison, Chopin, Colette, Oscar Wilde, Rossini...

Túmulo de Rossini

Túmulo de Kardec. É o que tem mais flores e o que está sempre

limpo e arrumado. Mas não pude tirar a foto da base, onde elas estão

porque havia pessoas em oração junto ao túmulo e eu não queria perturbá-las.

Além disso, foi muito difícil segurar a minha própria emoção...

Uma amostra dos jardins do Père Lachaise

Túmulo do criador da homeopatia

Uma coisa interessante sobre o Père Lachaise: algumas sepulturas tem permissão de ocupação vitalícia, obtidas muitos anos atrás. Hoje em dia isso não é mais permitido - afinal, não há tantos lugares onde se podem enterrar as pessoas.

Alguns túmulos estão totalmente abandonados porque não existem mais membros da família para cuidar deles. Em alguns não se lê mais nenhuma inscrição ou estão totalmente cobertos de líquens.

Há túmulos das mais variadas formas, até em forma de pirâmide. Vi um que parecia uma pirâmide inca e era enorme. Os túmulos de militares (generais e quetais) estão entre os mais chamativos.

Preciso dormir. Depois posto mais.

Diário de Viagem 4 - desculpas

2010-08-05T20:18:00.001-03:00

Peço desculpas a quem tem acompanhado o Diário e sentiu falta de postagens nos últimos dias. A experiência de Paris tem sido intensa e eu não tenho chegado em casa em condições de escrever. Normalmente é banho e cama, para recuperar as energias (e os pés) para o dia seguinte. Também ficou difícil fazer a seleção de fotos - já foram mais de quinhentas até agora.

Claro que tem algumas que não mostram Paris de maneira reconhecível: são experiências com texturas e formas, ou simplesmente detalhes como um canteiro de flores, folhas de árvores etc. Bom, de qualquer forma, em poucas palavras: Paris merece bem mais do que corridos cinco dias. Cada esquina é uma descoberta, cada canto, loja ou rua revela algo que merece ser admirado e fotografado. Paris tem muitas igrejas, algumas da idade média - quase todas grandiosas. Mas a que mais me emocionou, até agora, foi St. Jean Le Pauvre (São João, o Pobre), de tradição católica ortodoxa, com sua austeridade e antiguidade palpáveis em suas pedras, seu chão, seu tamanho diminuto... as igrejas de Paris são lindas, mas St. Jean vai ficar para sempre na memória e no coração. Infelizmente não tirei boas fotos da igreja - na verdade, fiquei encabulado de ver tantos turistas entrando, fotografando e saindo sem nem prestar atenção no discurso espiritual e, por que não, histórico, que as igrejas de Paris proferem quando olhamos para elas com olhos mais abertos e sentimentos mais profundos do que o maravilhamento. Quando pensamos que ali estão obras que remontam aos séculos XI-XII e comparamos com a nossa própria história que começa somente no século XVI, com navegações de descobrimento, nos damos conta que estamos falando de uma civilização que já estava ali quando ainda éramos simplesmente um mito, uma quimera nos sonhos e pesadelos dos europeus.

Mas coloco o carro na frente dos bois. Há um texto que eu havia começado no dia em que cheguei, com as impressões do Eurostar, da viagem, da chegada e do impacto que o aparente caos dos turistas de Paris causa, mas que requer revisão e ampliação. Mas, para não deixar vocês sem alguma coisa, seguem algumas fotos do primeiro dia.

Chegando a Paris - tirada da janela do trem.

Esse é um dos muitos trens de subúrbio de Paris que,

curiosamente, tem dois andares.

Uma coisa interessante e que nenhum guia de viagem menciona: os trens de subúrbio e os trens de metrô tem porta "semi-automáticas" - é preciso acionar uma alavanca em forma de maçaneta, ou apertar um botão para que as portas se abram! Isso tanto por dentro quanto por fora! Um choque. E, outro detalhe, os trens e metrôs são sujos - muito sujos. Não há limpeza durante os serviço, só à noite, depois que os cidadãos se recolheram. Por isso, antes de reclemarem do metrô de São Paulo, pensem que aqui, apesar de ser primeiro mundo, as coisas podem ser piores...

Mas há enormes vantagens sobre o nosso sistema de trens de subúrbio: na plataforma de embarque há informação sobre em que horário o trem irá sair. Quando o trem chega à estação, a informação é complementada com o número da plataforma. E, acreditem, o trem sujo com porta a manivela sai no horário. Na Gare St Lazare, onde pego o trem para Bois Colombes, onde estou hospedado, os trens para Ermont Eaubonne (a linha que preciso pegar), passam a cada quinze minutos fora do horário de pico. São duas estações ou 12 a 15 minutos para chegar a Paris. E o lugar é muito tranquilo.

O Eurostar na plataforma da Gare du Nord

Prédio residencial ao lado da estação de Bois Colombes

Comércio na rua ao lado da estação.

Hauvre Caumartin, na saída da estação Ópera

Uma das vistas da Ópera de Paris

A "Nossa Senhora" dos franceses, e a multidão de turistas

(por volta de 11h00)

E sob a luz oblíqua do sol ao entardecer

(detalhe: no verão o sol se põe por volta de 21h30!!!)

Órgão da Igreja de St Louis en L'Ile

E a Torre Eiffel vista da Pont St Louis

Depois tem mais.

Diário de Viagem 3 - nota matinal

2010-08-03T02:55:00.001-03:00

Consegui acordar às 5 da manhã. Tomei um banho, fechei a mala (ainda bem que deixei a maior na casa de Julie, ontem) e vim para St Pancras. Aliás, preciso pedir desculpas, pois não deu para tirar a foto de dentro da estação - acabei deixando a máquina no fundo da mochila.

Cheguei à estação, tomei um macchiato (acreditem, café aqui é sinônimo de coisa italiana) e fiz o check-in, que na verdade é encostar o código de barras no leitor e passar pela catraca (roleta, pra quem é do Rio de Janeiro). Aí, pensei, viria a pior parte, que é a imigração francesa. Uma vez vistoriada a bagagem - passei sem problemas pelo raio-x, chego no guichê da imigração. Como estava vazio às seis da manhã, escolho o funcionário que me parece menos antipático, capricho no sorriso e mais ainda no "bonjour" e... nada! Nem um sorriso de volta, nem uma resposta, coisa nenhuma - começo a acreditar que os franceses, de fato, não têm senso de humor (que meu amigo Philippe, que me espera na Gare du Nord, não leia isso). Entrego o passaporte e espero pela saraivada de perguntas que virão - não vêm. Ele olha o documento, vê a foto, chancela a minha entrada e o devolve. Ainda arrisco um "merci beaucoup" com o meu melhor sorriso e... ainda nada. Um verdadeiro robô. Mas começo a achar que foi melhor assim. Não levei nem um minuto nesse processo e alguém simpático poderia, na verdade, esconder um funcionário disposto a sacanear um brasileiro indo de Londres para Paris.

Ontem, depois de muito correr para baixo e para cima, ter visitado a faculdade e resolvido o tal problema com o email deles, fui entregar minha mala grande para Julie, minha amiga inglesa que mora em Walthamstow, que é a última estação da linha de metrô Victoria. Acabei ganhando um jantar na casa dela. Seu filho, que quando finalmente o conheci dois anos atrás tinha 14 anos e já era alto, ficou ainda mais alto perto de completar 16. Ainda bem que não me arrisquei a levar uma camisa da seleção de novo.

Tive que interromper um pouco. Estava no lounge da estação quando abriram a chamada para o trem. Agora estou devidamente sentado na janela 71 do carro 2 do trem de alta velocidade que vai partir daqui a 6 minutos. Ainda tenho conexão aqui dentro. Bárbaro! As pessoas estão excitadas. Ouço sotaques de americanos, britânicos, gente falando espanhol - bastantes visitantes espanhóis em Londres. O trem é confortável, mais do que o avião, de fato. E isso porque é um assento de segunda classe - equivalente à econômica de um vôo. A 'mesinha' é grande o suficiente para caber um note, por exemplo.

Bem, estou com pouca bateria (o adaptador universal que o Uéliton me emprestou não é tão universal, assim - não serve para as tomadas inglesas). E já soou o aviso de que o trem vai partir e que as portas serão fechadas. Vamos ver o quanto corre esta belezinha (que já está um pouco gasta, é preciso dizer. Quando eu desembarcar vou tentar tirar uma foto). And here we go!!!!!

Diário de Viagem 2

2010-08-02T13:32:00.002-03:00

Segundo dia.
Acordei às 5h30 da manhã, descansado, sem dor de cabça e pronto para encarar as muitas coisas que precisava fazer antes de refazer as malas para a viagem à França amanhã.

Desci para o lobby por volta de 6h30, me conectei à internet, li e-mails e depois fui para Covent Garden para tomar o café da manhã. Pensei em ir na Le Pain Cotidien, que Uéliton havia me indicado, mas não a encontrei. Acabei comendo na Pret-a-manger - é engraçado ver tantas lojas de comida francesa (ou inspirada na França). Londres é famosa, também, por ter um péssimo cardápio para oferecer às pessoas. O café da manhão chamado British Breakfast é composto por bacon, ovos fritos, salsicha (a aparência é pavorosa, acredite em mim), feijão (!!!!), torradas e café (acho que essas foram introduzidas pelos estrangeiros que estranhavam o cardápio da primeira refeição do dia).

Bem, um regular latte (um copo gigante de espresso com leite bastante espumante), um croissant de chocoloate e um suco de laranja eu estava pronto para achar a loja da Orange, operadora de celular - o objetivo era comprar um SIM card (o que nós chamamos de chip no Brasil) para ter um número pré-pago aqui. A Orange oferece o cartão de graça para quem já tem um aparelho, mas com a condição de que você compre 5 libras de crédito. Comprei 10 e fiquei satisfeito. O atendente, Ryan, foi muito atencioso (como, em geral, são as pessoas por aqui) e esperou eu colocar o chip e ver se tudo funcionava corretamente. Tudo funcionou bem. Como toda 'boa' operadora de celular, logo chegaram várias mensagens, desde a mais simples, informando que o meu número era xxxxxx (vocês não acreditam que eu iria mesmo dividir essa informção, certo?), até coisas como pacotes promocionais, sorteios e coisas do gênero. Bem, guardei o que era imposrtante e o resto eu joguei fora.

Depois disso, fui atrás de informações sobre o curso, ver onde é a faculdade etc. Tarefa bem difícil por que o campus é gigantesco e espalhado por toda uma área da cidade. Mas achei o prédio principal (ver foto abaixo), onde acabei também verificando o e-mail e descobri que eles haviam conseguido um jeito de eu recuperar minha senha para os avisos por e-mail. Não consegui localizar os alojamentos, mas espero ter a informação em breve. Mas já sei que as inscrições para as palestras serão no Crucible Building, em frente ao prédio principal (a foto seguinte). O prédio é chamado de "Crucible" porque, de fato, tem formato de cruz.

Eu precisava comprar um cartão de memória para a máquina fotográfica que um amigo me emprestou. Para isso, nada melhor do que ir na Santa Efigênia de Londres: a Tottenham Court Road. É um lugar que está em obras desde que eu vim aqui dois anos atrás. Mas já melhorou bastante. Mas é o paraíso dos eletrônicos. E se na Santa a gente tem coreanos e árabes, aqui predominam os paquistaneses e indianos, com alguns árabes e poucos orientais. Um cartão de 2GB custou 15 libras (uns 45 reais).

Como se anda muito por aqui, é sempre bom ter onde descansar. Londres é cheia de parques e praças (algumas são particulares - os moradores do entorno têm a chave do portão). Aqui perto do hotel tem a Russell Square, que é uma praça tranquila, com um chafariz no meio, ao nível do chão, onde às 8 da manhã os pombos se deliciavam com a água (foto abaixo).

Também tem as árvores típicas daqui, como o plátano, que é uma caducifólia (as folhas caem no inverno). São árvores altas e frondosas.

Em frente à Russell Sq está o Russel Hotel, em estilo vitoriano, da foto abaixo. Quase intimidatório. Bão quero nem pensar em quanto custa uma dária ali. Aliás, Londres tem uma quantidade impressionante de hotéis, pequenos e grandes. Alguns nem parecem hotéis, porque ficam em áreas residenciais e são, muitas vezes, casas que foram transformadas em pequenos hotéis. Na região de Russell Sq têm vários.

No caminho para a Tottenham Court Road eu passei em frente ao British Museum, que é bastante imponente e que está na minha lista de lugares a serem visitados quando eu voltar de Paris. Em frente ao museu tem um monte de lojinhas de lembracinhas de Londres - lá achei o cofrinho de lata em forma de cabine telefônica vermelha que minha cunhada me pediu. Ou seja, é lá mesmo que vou comprar os chaveirinhos e cartões postais de recordação para os amigos.

Perto de Covet Garden, mas já próximo de Charing Cross, vi o teatro onde está em cartaz "Priscila, a rainha do deserto" Só me pergunto como eles fizeram para transformar um "road movie" (quem viu o filme deve se lembrar que o ônibus cor de rosa atravessava o interior do deserto australiano a maior parte do tempo) em uma "road play". Mas, aqui, como na Broadway, o dinheiro faz o impossível. Alê, você foi a primeira pessoa em quem pensei quando tirei esta foto (rs).

Estas são as notícias de hoje, por enquanto. Daqui a pouco vou me encontrar com a Julie, amiga que irá guardar a mala maior enquanto eu vou para Paris com a menor. Amanhã, antes de embarcar, tiro fotos de St. Pancra`s por fora e por dentro, para mostrar a vocês

Diário de Viagem 1

2010-08-02T03:06:00.002-03:00

OK. Eu prometi a alguns amigos que faria um diário desta viagem de férias. Agora que melhorei da dor de cabeça escorchante que eu estava sentindo, depois de ter tomado uma banho em uma ducha muito boa, acho que tenho condições de digitar algumas linhas antes de cair nos braços de Morfeu.

Bem, a viagem em si foi como toda viagem de avião para destinos muito longe: cansativa até. O check-in da TAM é sempre uma aventura, mas due tudo certo (sempre vale a pena chegar cedo no aeroporto!). Apesar da fila, tudo andou rápido. Só meu plano de “back up” não funcionou muito bem: a mala de mão que eu pretendia levar comigo na cabine ficou muito pesada, e eu tive que despachar junto com a mala grande (que estava pesando só 12 quilos - inacreditável!).

Fiquei apreensivo com a possibilities de ter duas malas extravagates, por isso, enquanto ainda podia, fiz minhas preces acrescentando a tudo o mais que eu havia pedido para essa viagem o desejo de que as duas malas chegassem junto comigo ao meu destino.

Uma viagem longa (11 horas), voando em classe econômica não é um sofrimento a ser desprezado. Cheguei a Londres moído. A sorte foi ter tomado o Miosan - como me dá sono, pude dormir durante bastante tempo - do pior jeito possível. Ainda bem que eu havia escolhido meu assento com muita antecedêndia e, por sorte, o 777-300 em que viajei tem uma configuração estranha no fim da aeronave: no mapa o meu assento era sozinho, mas na real eram dois - e eu escolhi a janela. A confirguração padrão é um assustador arranjo 3-4-3. Bom, comida de avião, blá, blá, blá; banheiro de avião, idem, descida em Heatrhow com a micagem do aplauso para o pouso de uma trupe de jogadores juvenis de futebol que estava indo para um campeonato em Manchester. A micagem foi seguida por alguns passageiros - eu fiquei na minha, porque além de achar meio boboca aplaudir um pouso, este não foi nem tão impressionante assim (aliás, achei meio pesadão). Bobagem.

Saio do avião e percebo que algo está diferente em relação à última vem em que estive aqui: estamos em outro terminal e não pegamos mais as bagagens antes de passar pela imigração - e esta foi beeeeem longa. Pousamos no horário previsto (15h00), mas até passar pelos oficiais da imigração já eram quatro da tarde. Dei sorte de pegar uma mudança de turno e o oficial que iria me atender foi substituído por uma bela e simpática morena. Dei só o passaporte, esperando pelas perguntas. Acho que passo por um viajante honesto, pois ela só me perguntou por quanto tempo eu ficaria em Londres, qual o motivo de minha visita e onde eu havia aprendido inglês (imagina o orgulho!) Bem, tá certo que cheguei no guichê com o meu melhor sorriso (que não foi falso, pois estava feliz de estar aqui) e isso, mais um inglês caprichado no "posh"accent (como o bosta do meu professor da USP caracterizou minha pronúncia - inglês metido), ajudaram-me a passar incólume pela etapa dois (imigração).

A etapa três foi sofrida: pegar a bagagem. Já se sentiu com o c... na mão com medo de ter perdido algo extremamente importante? Pois é, no meu não passava nem pensamento filtrado, de tão preocupado que estava se minhas malas haviam chegado. Heatrhow ficou confuso depois da reforma - e logo de cara não foi tão fácil descobrir em que esteira estavam as malas do vôo 8084. Mas logo uma tela de LCD apareceu na minha frente com a informação. O duro é que a esteira 1 é a única que fica no lado oposto de todas as outras esteiras! A gente quase acha que ela não existe de fato.

Peguei as malas e comecei a sentir que a dor de cabeça que começara a se formar por causa da falta de cafeína iria me dar trabalho. Comprei o bilhete do metrô (4,50 libras para ir do principal aeroporto internacional da Inglaterra ao centro de sua capital (uns 50 minutos de trajeto)! Um aumento de 50 centavos de libra em relação a 2008, quando aqui estive pela primeira vez - cinquenta centavos em dois anos! Quem não somnha com algo assim em Guarulhos?

Peguei o metrô e, por sorte, o hotel fica numa estação que pertence à mesma linha que serve o aeroporto (a linha chama-se Picadilly). 55 minutos de viagem e chego a Russel Square, que é onde ficam: a University College London, onde vou fazer o curso de fonética, a alojamento da faculdade e o hotel onde vou passar as primeiras duas noites. Aliás, chamar isso aqui de hotel é um elogio não-merecido. O hotel é horroroso! Velho, feio, só tem wi-fi no lobby e não tem quartos com chuveiro e privada (eu já sabia disso, mas pela localização e por duas noites, pelo preço que paguei pelas duas diárias, vale a pena). O colchão vai me fazer sentir muitas saudades do RPG. É daqueles em que se uma pessoa sentar numa ponta e outra sentar em seguida na outra, a primeira é arremessada para o chão. Conto com o cansaço para me fazer apagar.

Bom, a localização, como disse, compensa. Russel Square é uma região ótima e eu estou a dois minutos da British Library (aqui numa foto que tirei de entro do restaurante onde comi uma pizza bem ruim para um restaurante metido a italiano) e a cinco minutos da estação de trem St Pancra`s, de onde parte o Eurostar com destino a Paris (que eu vou pegar na terça-feira!).

Quase do lado do hotel, na esquina da rua, fica a St. Pancra`s Parish Church, uma igreja anglicana cujas fundações remontam ao século XI, mas que passou por muitas reformas (as duas maiores no século XIX e na década de cinquenta do XX). A entrada da igreja é inspirada no Erectéiom de Atenas, com colunas gregas que não combinam nem um pouco com a igreja. As laterais externas da nave têm quatro esculturas de mulheres ao estilo grego no lugar das colunas (ver a foto abaixo). Por dentro ela é extremamente austera - tenho a impressão de que as igrejas anglicanas antigas tendem a ser assim. Peguei o serviço das seis horas começado e, como ao entrar recebi um hinário e um "programa"do sermão da hora, resolvi me sentar. O padre falou de Cristo andando sobre as águas e de como as pessoas pensam sempre no poder da imagem de Jesus realizando o milagre, mas não no quanto essa metáfora representa a vitória sobre as vicissitudes quando se tem fé. Uma pena que o sermão foi dado a oito ou dez pessoas, contando comigo, em um serviço das 18h00 de domingo.

Na saída, o padre cumprimenta um por um e dá uma pequena bênção. Mal não faz, não é mesmo? Não resisti e puxei assunto com uma senhora que saiu na minha frente. Ela foi extremamente gentil quando perguntei se ela era frequentadora - mora em Leeds, na região de York e, quando vai a Londres, antes de pegar o trem, sempre que pode, vai ali. Comentei que a igreja estava muito vazia e ela concordou comigo que era uma coisa triste. Porque é uma pena, ao meu ver, que as pessoas percam sua relação com a fé (sei que a própria igreja e sua conduta devem ter milhões de culpas por isso, mas não julgar a igreja aqui). Até porque isso rendeu uma conversa agradável, ainda que rápida. Quando disse que eu era do Brasil ela me contou que a filha mais velha dela já veio ao Brasil duas vezes a trabalho para uma ONG em Recife. Coincidência? Duvido. Enfim, ela me mostrou o caminho até St. Pancra`s (eu queria cronometrar o tempo para saber a que horas eu precisaria sair do hotel na terça para o check-in no Eurostar), me mostrou a British Library e me desejou muitas felicidades nas minhas férias na cidade. Um bom começo.

Comi uma pizza na pizzaria em frente à BL (de onde tirei a foto lá de cima), voltei para o hotel, desfiz uma parte das malas, desci ao lobby, me conectei à internet, dei notícias aos amigos e à família, fui ao mercado, comprei uma escova de dentes, pasta e um sabonete (pois o do hotel é daqueles minúsculos que só duram um banho) e liguei para minha amiga Julie para pedir a ela para deixar minha mala grade na casa dela amanhã. Voltei, tomei uma ducha forte e quente (isso é uma coisa muito boa do hotel), de Havaianas - melhor garantir - e vim para o quarto (onde não tem wi-fi). Portanto, este será um post publicado tardiamente.

Desculpem-me se me estendi demais no relato com poucos fatos e fotos, mas assim foi a minha proimeira tarde em Londres: sem sobressaltos nem nada muito especial para contar. Amanhã posto fotos de onde estou.

Até lá.

Dia da Criança

2010-01-24T22:25:00.000-02:00

   Vejo cenas de infância na televisão. Vou pensando em cada coisa que aparece na pequena janela do mundo aí fora. E penso em meu filho, caso venha a tê-lo.
   Não quero um filho assim renegado, armado até os dentes, derramando lágrimas de ódio frente à hostilidade imperatriz que o absorve e modifica seu pequeno mundo, mostrando flores sangradas em jardins de ira.
   Não quero um filho submetido a lavagens cerebrais, possuído pelos males das bombas de napalm, resquícios de um passado recente; ou brincando com ogivas nucleares fantasiado de Hitler, divertindo gente sem escrúpulos com seus jogos de guerra.
   Não quero a foto de meu pequeno ser humano manchada com o sangue da humanidade, e nem vê-lo sorrindo com os dentes cravados na carne de um ser irmão.
   Não quero meu filho morto de fome em meio ao banquete de porcos dominadores e mesquinhos.
   Não quero meu filho sem traços de infância, sem braços, sem cabeça, sem pensamentos.
   Quero ver um ser humano estar sendo gerado no ventre materno e ter a certeza de não vê-lo sofrendo e pagando pelos erros de outros.
   Quero um filho que eu não homenageie em um estúpido dia de comércio, destinado apenas à compra do amor de crianças, transformando-as em verdadeiros monstros consumistas, frutos do capitalismo interesseiro.
   Não, não quero mascatear o carinho de meu filho em plena praça pública, como quem compra ou vende um objeto qualquer de uso pessoal.
   Quero um filho sadio, que sorria o sorriso simples e profundo da alegria.
   Que não se constranja em dizer que gosta e nem esconda a verdade quando não gosta; porém, respeitando os direitos daqueles que lhe convivem.
   Quero alguém que não se permita a maldade e não se corrompa pela violência humana; e se deixe viver com alegria e paz.

(14/10/1984)
Não tive filhos. Acho que lá atrás eu antevia as dificuldades de se criar uma criança nesse mundo insano que criamos para o futuro. Ou talvez eu tenha só tio medo da responsabilidade que seria tentar criar alguém que fosse melhor do que a minha própria geração. Vai saber...

Clausura

2010-01-24T22:09:00.000-02:00

(da série de textos perdidos)

   Estou só. Neste apartamento moram cinco pessoas e eu estou só. Convenço-me de que, realmente, se pode estar sozinho, mesmo com pessoas dormindo na cama ao lado, no quarto ao lado, no apartamento ao lado.
   Antes, estar só era uma terapia; era encontro, era evolução.
   Hoje, estar sozinho é me encontrar longe de mim mesmo.
   Não há pessoas, conversas, nem entendimentos. Não há amizade, carinho, afago, música...
   Não resta muita coisa: amargas lágrimas depositadas sobre o travesseiro, à noite; a dor física, a dor psíquica; a música cansativa em um rádio emprestado; a cama arrumada; a parede fria; a janela fechada; o dia-a-dia maquinal; a maldita responsabilidade; o desprezível compromisso diário com as obrigações sociais, com os encargos, com lixos comunitários, com a minha insignificância.
   Aqui é ninguém a me ouvir, é sem voz para gritar, é incapacidade de fazer alguém feliz; é apenas estar só e longe. Não há abraços, não há sinceridade, não há humanização. Somente a obrigação de se cumprimentarem uns aos outros com o tradicional e ensaiado sorriso matinal, agradável, frio.
   Estou só, tão só, que até sem palavras fico.
   São fases.
   Um dia passa.
   Um dia acaba.
   Um dia...

(15/05/1984)
Escrito no mesmo dia do anterior, talvez logo depois. Acho curioso ler esses textos agora e ver que eu me sentia tão vazio, porque todas as memórias que tenho de 1984 são absolutamente felizes. Conheci alguns dos melhores amigos paulistanos nesse ano. Pus à prova tudo que eu havia aprendido sobre viver até aquele ponto. Foi fascinante, gratificante e incrivelmente compensandor. Só o tempo para nos fazer entender esses momentos, não?

Em um lugar chamado Sampa

2010-01-24T21:55:00.000-02:00

(da série de textos perdidos)

É só um quarto. Uma janela constantemente fechada, por causa do frio. É pena que, mesmo fechada a janela, o quarto consiga ser mais frio que o tempo lá fora.

Não há papos; não há sapos; não há grilos; não há pássaros, nem árvores, nem nada!

Minha planta está morta (acho), perdida num pote de manteiga com um pouco de terra.

Sinto frio nas mãos e nos pés. Sinto dores na coluna. O monstro quase me mata. Com ele a solidão aumenta.

Tem um relógio numa cadeira em frente a mim. Tem um saco de supermercado, com lixo, na minha cabeceira. Tem um rádio nos pés da minha cama.
   Toca qualquer coisa.
   Qualquer coisa me toca
   Pra dentro da toca.
   Qualquer coisa me sufoca
   Qualquer coisa chamada solidão.

Blusas, livros, chaves, papel, bolsa, pasta, tudo na cadeira de cabeceira. Eu posso dizer que sou muito original. Estou certo de que poucas pessoas resolveram optar pela cadeira de cabeceira ao invés da mesa de mesmo nome.

Divagações, afluxo de idéias confusas, sem definições.
Desculpe.
Tenho muitas saudades. Te gosto muito. Quero um beijo em Glauci, um beijo em Bruna e um grande beijo em você.
Acredito muito que sou feliz.
Nunca deixe de amar. Um dia estou aí.
"Maria fumaça não canta mais..."

(15/05/1984)
Deveria ser uma carta para uma amiga. Eu estava em São Paulo, fazendo curso no SENAI. Sentia saudades de meus amigos no Rio de Janeiro. Dividia apartamento com mais quatro pessoas do trabalho. Só havia um deles com quem eu me dava relativamente bem. Mas não tinha nada em comum com nenhum deles. O que, de certa maneira, foi bom, pois fiz muitas coisas sozinho, conquistei novos amigos e descobri que São Paulo podia ser bem mais interessante que minha saudade de casa me deixava ver.

Aranha de Vidro

2010-01-20T22:52:00.001-02:00

(ainda da série de textos perdidos)

Até um século atrás existiu, na província oriental de Zi Duang, uma aranha que parecia ser de vidro.

Tendo devorado suas presas ela ornaria sua teia com os esqueletos, criando, em semanas, uma urna de despojos.

Sua teia era, também, única, pois tinha muitas camadas, como andares de um edifício.

No alto deste lugar parecido com um palácio, reunidos com aparente cuidado, estavam pequenos e brilhantes objetos; vidros, contas, gotas de orvalho. Alguém quase poderia chamar aquilo de altar. Quando a brisa soprava através desta construção produzia sons lamentosos, chorosos.

Pequenos lamentos, pequenos choros.

Os filhotes da aranha ficavam assustados e procuravam freneticamente por sua mãe. Mas a aranha de vidro havia partido há muito, sabendo que os filhotes sobreviveriam sozinhos de algum modo.

Ah, a aranha de vidro tinha olhos azuis, quase como os de um humano. Eles derramavam lágrimas na invernal virada dos séculos.

(Tradução livre de "Glass Spider", de David Bowie)
Sem data; provavelmente meados da década de 90.

Saudades de Elis

2010-01-20T22:42:00.002-02:00

(encontrei este texto perdido em minhas coisas - é velho...)

   Ouço Elis Regina no rádio, com Adoniran Barbosa, numa gravação antiga, com os dois conversando, rindo muito e, claro, cantando. Eu me emociono toda vez que ouço ou vejo qualquer coisa com Elis. Muitas vezes até às lágrimas. Ainda não consigo entender muito bem esta comoção que me aflige nesses momentos.
   Quando Elis morreu, em 1981, eu tinha 16 anos, estudava no SENAI durante o dia e começava o 2º grau à noite. Não fosse pelo fato de eu ser extremamente fechado, já àquela época, eu passaria facilmente como um adolescente comum. Mas me lembro bem daquele dia, quando soube da notícia pela televisão. Chorei muito, como nunca antes havia chorado pela morte de qualquer pessoa. Era quase desespero. Não me conformava e não podia aceitar que ela, justo ela, tivesse morrido. Nem quando meu padrinho morreu, quando eu tinha 14 anos, chorei e me desesperei tanto. Se me perguntarem o porquê eu sinceramente não saberei responder. Posso fazer muitas proposições, algumas só formadas hoje, adulto.
   Naquela época eu já ouvia muita música popular brasileira. Eu ouvia muito Bethânia, Caetano, Gal, Chico e Milton. Já não era comum gostar deles na minha idade. Era a década de 80, Abertura, e bandas de rock pipocavam no verão. Assim como meu gosto por livros e quadrinhos, que lia avidamente, meu gosto musical era realmente estranho. E tinha Elis nesse meio. Não sei porque, mas eu adorava quando exibiam na TV os especiais com ela. Eu acho que já sentia que o que ela emanava não era só a voz: era a alma, dela e da música que interpretava, que vinham junto com a voz, me invadindo todo, me emocionando inteiro, uma força arrebatadora e delicada ao mesmo tempo. Acho que é isso que as pessoas traduzem como "intérprete excepcional".
   Cada música com Elis era uma parte dela mesma, representando de forma intensa o que ela era. Samba, samba-canção, música de "fossa", bossa nova. Tudo era ela. Eu queria cantar como ela, fazer com a música o que ela fazia: extrair a emoção mais pura de dentro de seus vários sentidos.
   Levei anos para ter um disco de Elis. Tenho dois e algumas gravações esparsas. Tudo de Elis para mim é sempre muito novo, mesmo o que já é velho conhecido.
   Até hoje choro quando vejo Elis. Brigo com ela, xingo, digo, de maneira irracional e infantil, que ela não tinha o direito de ter-nos deixado quando havia tanto que ela ainda poderia fazer. Ouço músicas, hoje, que são a cara dela, e penso: isso ia ficar lindo na voz dela. Aí vem essa raiva e eu digo "não! niguém deveria ter o direito de partir com tanto talento e emoção para mostrar, tão cedo!". É injusto para conosco, que aprendemos a amar o amor que ela tinha, essa capacidade de entrega, em tudo. Não a conhecia pessoalmente, não assisti nenhum de seus shows, não tiva a possibilidade de vê-la senão na TV. Mas que saudade!
   Aos religiosos, aos espiritualistas, aos amigos e parentes dela: não se preocupem. Não quero atrapalhar o descanso de ninguém. Sou egoísta, sim, mas com ela. Porque me lembro de Ella Fitzgerald, velhinha, cantando no aniversário de 70 anos de Frank Sinatra e superando-o em talento, limpeza de voz e swing, e penso no que Elis estaria fazendo hoje e no que ela faria aos 70!
   Muitas coisas maravilhosas, com certeza. Tão boas quanto este momento com o reverenciável Adoniran, que comento depois. Hoje é para Elis, que mais uma vez me emociona às lágrimas, alegre por saber que ela existiu e permanece. "Como um estrela".
27/02/1995
12h12
Em tempo: hoje tenho quase todos os discos da Elis que foram lançados em CD e também os DVDs; e ela ainda me emociona. Demais.

Reflexões sobre São Paulo I

2010-01-20T11:47:00.002-02:00

Todos os dias, ao sair do trabalho pelo estacionamento, olho para o céu. Na minha São Paulo de horizontes verticais espanto o cinza e o cansaço do cimento olhando o arranjo fugidio de formas e luzes que se desenham na noite do horário de verão. Lembro dos quadros de Turner e suas transparências luminosas e etéreas e por segundos o peso do dia longo e exaustivo se desfaz. Tempo suficiente para uma rápida e profunda tomada de ar para poder prosseguir.

Mas basta chegar à rua para que o mundo real bata em minha cara: na minha São Paulo da pujança econômica há uma pujante miséria humana. Fantasmas de seres humanos amontoam-se e distendem-se pela praça com seus olhos cavados de delírio e desprezo. Nossa indiferença lhes é indiferente. Será? Não posso conceber que seja. Diariamente nos recusamos a reconhecer aquele indivíduo que perdeu sua individualidade a ponto de não poder nem contar como número em dados estatísticos. Ok, perderam-se nas drogas, no crime. Mas por quê? Complicada pergunta, mais ainda a resposta. São pessoas que se entregaram ao medo, ao desespero, e se encontram abandonadas de si mesmas.

(continua)

Impressões...

2010-01-19T11:19:00.003-02:00

   Alguns de meus amigos, apesar de saberem da existência do meu blog Andarilho do Vento, não costumam visitá-lo. Por isso acabo imprimindo e mostrando meus poemas para eles. Gosto de ver suas reações, pois elas são sempre motivadas por sentimentos alheios aos meus próprios quando escrevi e isso torna o processo altamente instigante.
   Na madrugada de ontem para hoje escrevi um poema chamado "Eutanásia" que, naturalmente, lida com a morte, a finitude. Veio-me quando eu já estava deitado, pronto para dormir. Como tenho alguns livros na estante ao lado cama, peguei um, a poética de Vinícius de Moraes, e comecei a folhear, ler coisas aqui e ali, e li um poema que ele escreveu para Pedro Nava (creio que na ocasião da morte deste). Um poema de exaltação ao amigo e também de lamento e saudade. Aí senti vontade de escrever algo sobre a morte. Por estranho que pareça, é o segundo poema que escrevo em torno desse tema em três dias. Talvez a Indesejada ande rondando meus pensamentos mais do que deveria (brrrr!).
   Pois bem, mostrei o texto a algumas pessoas e algumas o acharam 'bonito', outras ficaram quietas, mas um amigo deprimiu-se, porque o poema parece definitivo demais. Para mim escrever tem efeito de catarse, já que normalmente só escrevo a partir de sentimentos ditos desagradáveis (angústia, melancolia, desesperança). Porque escrever torna-se possibilidade de reflexão, de enfrentamento de si mesmo, de reconhecimento de limitações, de compreensão de nossa própria condição na terra.
   Fico imaginando o que passa pela cabeça das pessoas quando elas lêem. Principalmente quando lêem poesia. Na verdade, o que passa por seus corações, como que aquele texto único se abre em mil possibilidades de interpretação, de reconhecimento por parte de quem o lê. Gosto do espanto que essas leituras me causam, porque sempre me ensinam mais a respeito de mim mesmo. E contribuem, sempre, para o próximo poema.

Zéfiro

2009-11-14T22:07:00.000-02:00

É só abrir as janelas que o vento logo vem sequestrar as cortinas, aquele safado!!! E Elas todas dadas se deixam levar, umas perdidas é o que elas são! Depois de o vento ter soprado bastante, elas ficam ali, murchas, tristes, presas ao varão. O vento também faz isto com os cabelos, e eles ficam soltos, absortos num sonho de voar, deixando no rosto confuso um ar de despedida. O vento é um ser cheio de mistérios.

Por: Sandra Regina Rosado
Oferecido ao Alfarrábios em 14/11/2009, data de sua criação. De quebra, descobri que as manhãs de sábado são as mais inspiradoras para minha amiga. Porque hoje ainda é sábado.

Resposta a um e-mail de um amigo sobre Harry Potter - o filme (comentário anacrônico)

2009-10-30T23:41:00.005-02:00

Meu amigo em um e-mail:
"E me conte, voce viu o Harry Potter em 3D? (...) O pessoal reclamou foi da falta de magicas operadas pelo proprio Potter: Dumbledore deixou-o ali escondidinho e meus amigos pensaram que, no fim, ele fosse aparecer, fazer, acontecer, e ainda por cima salvar o velhinho. Fora que o Principe do nao-sei-o-que tinha se revelado uma pessoa melhor em filmes anteriores, e que essa virada/revelacao de agora nao foi muito plausivel... Seilá"

Minha resposta:

Pois é: não assisti a Harry 3D. Confesso que nem sabia que tinha essa possibilidade. Quanto aos comentários, digamos que... danem-se os pottermaníacos e os que assim se acham. O filme é bom como filme. Até onde me lembro (minhas leituras dos livros não demoravam mais do que quatro dias e eu as fazia assim que os livros eram lançados – em inglês, claro – então você imagina o quanto de detalhes eu conseguiria lembrar agora, passado tanto tempo), não vi nada que não me parecesse estar no livro de alguma forma. Os conflitos são morais, mesmo – Harry questiona-se o tempo inteiro sobre a validade da consideração/carinho que Dumbledore tem por ele, há uma dubiedade constante em relação às “verdades” que ele só supõe saber. Essa é a verdadeira batalha de Harry. E, no filme, acho que foi defendida com louvor. Eu ouvi críticas à “acessorização” de Ron e Hermione na película, mas creio que isso é um pouco o que eles fazem, mesmo. E eles também têm seu próprio drama moral particular, que está ligada à relação de amor entre os dois que tarda a se resolver e que os consome – como em geral os amores adolescentes fazem: consomem e demoram (quando chegam ) a se consumar. Passei do ponto da simploriedade de “o-livro-é-melhor-que-filme”. O filme é o filme, o livro é o livro. A cada um o que cada um tem de valor. E o filme tem bastante. Fico com isso e com issou dou-me por dito (rs).

Estranha experiência

2009-10-30T23:35:00.000-02:00

Há alguns anos relatei a um amigo uma experiência por que passei recorrentemente: à vezes estou em casa e um silêncio toma conta do ambiente, da minha mente, e subitamente me vejo percebendo o espaço à minha volta. Não é só a percepção visual; é como se eu roçasse o limite das coisas ao meu redor. A consciência da parede, dos móveis, das texturas, do espaço ocupado pelos objetos, tudo isso fica muito claro. E aí, em seguida (ou não), acontece um outro "estágio" da percepção, que é a do tempo. É como se eu pudesse 'enxergar' o contínuo espaço-temporal (parece papo de ficção científica barata, né?) e entendesse a dimensão do universo... Não, eu não enlouqueci (pelo menos não da maneira convencional). Não há medo, não há espanto, não qualquer inquietação nessa percepção. Na verdade, há uma calma, como se fosse simplesmente natural estar ali, naquele 'vazio repleto'. Dá para ver a transitoriedade da vida, o quanto as coisas que consideramos absolutamente essenciais são passageiras e finitas. Que o que importa é imaterial e perene... Será que isso faz algum sentido? Se não fizer, tudo bem. Não é importante.

Meu amigo me disse que tive uma experiência que faria inveja aos existencialistas... e eu nem entendo essa coisa de Existencialismo...

Da falta de educação de quem fala ao celular

2009-10-23T12:59:00.000-02:00

O aparelho celular tornou-se, infelizmente, a grande "praga social" do início do século 21. Não há onde se esteja livre dele e de seu toque insidioso nos momentos menos desejados. Até mesmo no cinema o aparelhinho cisma de surgir nas horas impróprias.

Fico espantado com a maneira como as pessoas se deseducaram a partir do momento em que contrairam a praga. Já detectei diversos tipos:

1) Os que falam no celular como se o aparelho não existisse e o interlocutor estivesse do outro lado do estádio de futebol: aos berros! Ou então alto o suficiente para que todos no ambiente possam saber do que se trata a sua conversa (que, definitivamente, não interessa a ninguém). Aqui no trabalho temos uma pessoa que ocasionalmente nos visita e nos brinda com sua voz irritante ao atender o celular e fazer questão de que saibamos que ela o está utilizando. Uma tática que já usamos foi falar bem alto ao lado dela, para ver se ela se toca e baixa a voz, mas não adianta. A intrusora quando muito sai para o corredor (para nosso alívio de qualquer forma). O mesmo acontece em transporte público e muitas vezes ficamos sabendo das mentiras que as pessoas contam para o chefe, para a esposa, para o marido, para a namorada etc. É um desfile de segredos que as pessoas não conseguem ter a discrição de ocultar.

2) Os que deixam ligados (apesar dos avisos) e, o que é pior, atendem quando tocam, seus celulares dentro do cinema. E, em lugar de despachar o interlocutor o mais rápido possível, fazem questão de dar a ficha técnica do filme que estão assistindo e em que cinema! Quando já se passou pelo menos meia hora de filme! E, apesar de ouvirem o celular, não ouvem os muitos pedidos de silêncio de quem gostaria de assistir ao filme em silêncio, como todo espectador civilizado de cinema deve fazer (mas espectador de cinema civilizado é espécie em extinção).

3) Os que usam celular enquanto dirigem. Esses são uma praga. O duro é que nem as multas resolvem. Já cansei de ver motoristas mal-educados que não sinalizam que vão fazer uma curva, simplesmente porque já estão ocupando demais os dois neurônios funcionais que têm atendendo o maldito e tentando manter a direção. Atrapalham tanto quem vem atrás quanto os pedestres que querem atravessar e contam com a sinalização do motorista para saber se pode fazê-lo com segurança. Esses mereciam ter suas habilitações cassadas imediatamente.

Claro que existem outros, mas listei aqui aqueles que encontro mais frequentemente. Acho difícil ser tolerante com gente mal-educada. E portadores de celular parecem ter um talento especial para a falta de educação...

É isso... mais um palpite infeliz de um palpiteiro felicíssimo.

Palpiteiro infeliz

2009-10-21T22:30:00.001-02:00

Foi um dia muito corrido, cheio de problemas e insatisfações, como de costume. Mas a gente aguenta, porque as contas precisam ser pagas. No intervalo do almoço, enquanto ainda sobre um tempo (comer rápido tem muitas desvantagens, mas a vantagem de poder usufruir de uns minutinhos para ler coisas na internet não relacionadas ao trabalho às vezes compensa), dou uma lida rápida nas chamadas de alguns blogs que acompanho e em matérias da chamada "grande mídia" escrita - no caso um jornal de grande circulação em São Paulo. Entro em um link que fala sobre um seriado da Globo chamado "Norma", estrelado por Denise Fraga.

A articulista defende a inteligência do programa diante da notícia de que o mesmo foi retirado da grade (ia ao ar após o fatídico Fantástico) por perder feio no Ibope para programas estúpidos de outras emissoras. Um nota curta e muito bem escrita. O que me chamou atenção foram os comentários em relação à nota. Tinha "de um tudo", desde ofensas à capacidade da atriz, à estrutura da Rede Globo etc. até a desqualificação do público que deixa de assistir ao seriado para assistir à programação empobrecedora de espíritos das outras emissoras.

Algumas opiniões (ou melhor seria dizer ataques) que diminuíam ou desconsideravam a capacidade intelectual das classes C, D e E, supostamente, então, feitos por alguém da classe B ou A - que deveria ter critério, educação e capacidade intelectual para redigir um bom texto - eram tão mal escritos que fiquei me perguntando se essas pessoas têm algum senso de auto-crítica ou se realmente sua soberba as torna tão cegas de si mesmas a ponto de ignorar o que dizem. Porque só um ignorante, sentido estrito, consegue dizer aquelas barbáries sem se tocar das bobagens que estão perpetrando. Além do teor preconceituoso e desinformado das opiniões, há verdadeiros achaques à língua.

Aí, mais uma vez, penso que preciso dar o meu palpite infeliz. Será que não seria hora de entendermos - todos nós, sociedade brasileira - que todos os problemas sociais que sofremos, em todos os extremos cardeais de nosso país, decorrem exatamente da falta de uma educação de qualidade? Uma educação que de fato ensine as crianças não só a ler mas a refletir sobre a sua leitura, a pensar criticamente desde o início, valorizando sua compreensão do mundo e seu caráter mutável? Que as ajude a compreender seu papel social, político, histórico no mundo? Porque educação de qualidade é algo que fará bem a todas as classes, tanto àquelas que, tendo podido pagar por uma boa educação, continuam se expressando mal em comentários feitos nos jornais eletrônicos (e em várias outras instâncias da vida pública e privada), quanto àquelas em que seus membros, desde cedo alijados de seus direitos por uma política branca e mesquinha, não conseguem chegar a aprender a escrever por falta de opções (de escolas, educadores, políticas corretas de ensino etc).

Até quando colocaremos a culpa nos outros e, refestelados em nossa "zona de conforto" (como diria um cínico professor de uma grande universidade de São Paulo), continuaremos ignorando todo o contexto social enquanto isso nos favorecer a nós particularmente? Quando iremos aprender a, de fato, pensar coletivamente - o que não quer dizer como um rebanho? Pensar coletivamente é pensar no que pode beneficiar não apenas uma minoria (seja ela qual for), mas a maioria. É pensar em divergir, mas respeitando a opinião e as crenças do indivíduo. É pensar que aquilo que for feito agora terá repercussão no futuro e que não importa se os resultados não serão vistos por nós, que realizamos nossos atos agora, mas pelas gerações que estão no porvir, que estão na possibilidade de vir a existir. Que mundo queremos para nós? Melhor, certamente, com mais oportunidades, mais igualdades, mais respeito e dignidade. Quanto fazemos para que esses sejam bens inerentes à todos? Muito pouco, ou mesmo nada. Enxergamos nossos benefícios imediatos, não importa se eles representam malefícios futuros.

O homem, infelizmente, não aprende com o próprio homem. Ao contrário, vai esquecendo sistematicamente as lições. Como pensar em passar algo adiante?

Essa postagem fica incompleta. Volto ao tema depois.

Apelo

2009-09-19T22:07:00.000-03:00

Andarilho do vento
Sinto falta de palavras
Aquelas que mudam escalas
E criam outros tons e semitons
Na música diária sempre ficam
Palavras necessárias
E aquelas que esperamos
Não são ditas, desfalecem antes do suspiro
Aguardamos loucamente por elas
No silêncio nascem os detalhes
Há um turbilhão neles
Sabemos sua existência
As palavras apenas não querem
Sair do dicionário.

Por: Sandra Regina Rosado
Em: 04/08/2009

Entre cartas e algemas

2009-08-26T23:43:00.002-03:00

Lembranças devem colorir
os pequenos espaços deixados
pelo ir e vir despedaçado
dos nossos olhares
desviados

É que a única coisa
que víamos era o que
ninguém poderia ver
e, por isso, críamos
que, ao longo do formato,
havia algo sem
conteúdo, porque
a coerência nós
desenhávamos.

Os fragmentos
seguirão remendando as verdades
que você desvirtuou
na medida da conveniência
e das suas oportunidades

Ficam pra mim visões
de um futuro desvendado
num instante em que
cerrou seus lábios
roubando-me o direito
de ouvir o seu gemido

As composições das dores
caladas
sobre sonhos frustrados
enfeitam a parede da sala
onde mora um resto cru
de saudades suspiradas

Fico, pois, com as penas brandas,
com as folhas brancas,
as pernas bambas,
as rimas bobas
e as correntes brutas.

Ana Flávia

2009-08-19T09:14:00.001-03:00

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Fragmento de carta a uma amiga

2009-05-30T17:16:00.002-03:00

Mas as coisas passam. Essas fases complicadas se alternam com as fases legais. O problema é que os problemas às vezes batem feio na gente e a gente se deixar espancar por eles. É como estar tão perto da parede que não se enxerga o todo, só se vê o tijolo muito perto e suas imperfeições e irregularidades. Só quando a gente consegue se afastar é que se dá conta de que a parede é só um muro, e nem tão alto assim.
.............................................
Vê, você não está só. Nós nunca estamos sós. Nós, os que sentimos, os que sofremos, os que choramos com as nossas mazelas e as de outrem; os que pensamos, os que sonhamos mundos melhores ainda que sempre no plano da esperança, nós nunca estamos sozinhos. Nós nos confortamos uns aos outros; nós tornamos a grande vida suportável; nós lambemos a tampinha metálica do iogurte; nós antegozamos o sabor do chocolate no fim do dia cansado; nós pintamos; nós escrevemos; nós ouvimos música; nós ouvimos o nosso silêncio mútuo em comunhão, porque assim são os amigos: aqueles diante de quem podemos ficar em silêncio com a certeza de que jamais estamos sozinhos.